las.jaulas.se.han.vuelto.pájaros

bang!

2008-10-07T20:35:00.002+02:00

el estado de la cuestión es el siguiente, o como diría alguien que me se, a lo que me vengo a referir, es ( dos puntos)
ya basta, por y fin y para siempre, de guardar esos papelitos insignificantes tras las mangas de la camisa
y apretarlos fuerte,
ya basta de la conmiseración y de l-a-p-e-n-a
( ay, lapenalapenalapenalapenalapena)
basta de explotar las cosas sin dejar que [se] exploten del todo,
de ser los usureros de la basura y los porteadores de la miseria privada
y de llevarla como estandarte
de pasearla hasta que huele y huele y encima intentar hacer algo con eso
es terriblemente patético ver diseminadas por ahí palabras secas y vacías
intentando que se conviertan en algo
cuando son absolutamente
eso
miserias de porteadores
y comiseraciones de penas
eso
no
es
crear
eso es intentar hacer mierda con más mierda
y si alguien intenta llamarse creador, poeta, artista, o mejor aun, escritor ( cosa que me hace muchísma gracia)
comencemos mejor a comprar bolsas de basura y a reciclar cerebros llenos de mierda,
que no de palabras
empecemos pues, a-h-ac-e-r-a-l-g-o
mínimamente decente, que presuponga un estadio medio de juego, ésto es, presupongamos que
hay una mentira,
una falsedad
y hagamos algo con
eso
basta de verdades de quinto de primaria
y de susurritos nocturnos
de confesiones de curas masturbatorias
o sino
aceptemos que somos vulgares
y todo es superficial
y nosotros también
y aprendamos a tomanos un poco menos en serio
que la formalidad aburre tanto como un tecito a media tarde
con dos azucarillos
y el cli-clic terco de la cucharrilla

please, don't whistle

2008-08-18T01:46:00.001+02:00

a veces puedo fotografíar nuestros diálogos en la cabeza. los escaneo mentalmente y no necesito pronunciarlos, ni saber porqué se dicen.
los escribo con la memoria; es una forma más simple de síntesis analógica, porque siempre dicen lo mismo, que no puedo cambiar porque no se cómo y que en una sala de despiece nadie daría medio duro por mi.

no importa, siempre quedan las palabras, aunque no se digan pero se piensen, (que es la cosa más absurda del mundo).

tengo los pies coagulados, como el alma, y ya no los noto al andar.
es fácil hundirlos en bolsas de agua caliente esperando que hagan efecto. en ocasiones no queda nada más que eso, bolsas de agua caliente esperando que hagan efecto, bolsas de agua caliente para hundir el frío congénito.

dormir es una buena idea, pero no siempre se puede. echar de menos es una costumbre. el anhelo es como el vaho de los cristales que sino existe, se inventa, y se acumula sin cesar.

creo que debería escribirte algo, a alguien, a todos, ya fuera malo o bueno, para construir pequeños epitafios anónimos que nunca enviaré, pero que serán mios; como esos retratos que se pierden en esos grandes robos de obras mayores que alguien inventa por error.

(30/09/05)

[...]

2008-07-10T17:06:00.001+02:00

"creo que hoy redactaré todas las invitaciones
y en mis noches yo te escribiré,
por qué ... por qué ...
y mi ángel guardia quemará todas las pruebas
¿no ves que allí no necesito mapas?
y en mis sueños te recordaré
puede ser que vuelva quizás un día.
y estarás bien, estarás bien, estarás bien ...
se hizo silencio, se hizo silencio y a cada boca yo
me queda un minuto para ser sólo labios ya ...
la lengua me corté y ahí la tienes a tus pies.
y todo es real, todo es real.
veo las casas vacías.
el hombre bombilla se apagó.
la luna no brillará hoy,
un niño se perderá hoy,
un dulce viaje,
un viaje a la luna,
aplaudían llenos de emoción,

silencio hoy va a hablar sólo él,
lo mejor de mi interior bajo sábanas está,
y dientes de leche como Peter Pan,
¡qué bien sabe no existir!
a ese lugar yo quiero ir a vivir,
del sombrero de copa salí,
duerme, ahora feliz, feliz ...
y mientras soñáis, yo dormiré.

es el final del cuento, el más triste final de un cuento ..."

"Comme un rossignol qui aurait mal aux dents"

2008-06-02T02:45:00.007+02:00

a erik satie no le gustaba que le llamaran músico, sino fonometrógrafo, aquel que mide y escribe sonidos.
solía presentarse diciendo: "me llamo erik satie, como todo el mundo", y en efecto, así se llamaba, pero no era exactamente como todo el mundo, si es que existe un todo clasificable como Mundo; y en esencia fue un solitario, ( si hacemos caso a nietzsche, que decía que la grandeza del hombre se mide por la cantidad de soledad que sea capaz de soportar, satie mediría 300 pies y podría jugar con la torre eiffel después de comer).

sólo tras su muerte sus amigos pudieron entrar en su habitación, su reducto acorazado, y encontraron un piano sin usar, ( jamás uso un piano para componer!), polvo, más polvo, trajes de terciopelo, un retrato de la única mujer a la que amó, (y que lo rechazó) , más polvo, varios paraguas, ( más de 100 para ser exactos), composiciones inéditas, y dolor. eso fue el 1 de julio de 1925, pero empezar por ahí la historia sería hacerlo al revés, ( quizás como le hubiera gustado); mejor, demos un vuelco....

satie nació en honfleur, en la baja normandía, pero pronto se mudó a paris, aunque tras la muerte de su madre, cuando sólo tenía 6 años, volvió a su pueblo natal con sus abuelos paternos, donde comenzó a tomar sus primeras clases de música.
al morir su abuela vuelve a paris y a los 13 años entra en el conservatorio, donde los profesores lo etiquetan como "falto de talento", lo echan, vuelve a casa y a los 2 años y medio lo readmiten.
a los 20 años se muda a montmartre y empiezan a pulular por su vida toda una cuna de bohemios y artistas franceses: el poeta patrice contamine, con quien mantendrá amistad hasta su muerte, debussy ( que orquestó la tercera de sus gymnopédies), ravel...y también comienza a publicar la primera de sus tres obras magnas: gymnopédies.
el nombre gymnopedie proviene de las danzas sagradas de la antigua esparta que niños desnudos ejecutaban de forma hipnótica. satie, en más de una ocasión, dirá que para él el sonido no deja de ser una danza hipnótica que juega con el espectador / oyente, una forma de embelesarlo totalmente consciente. junto a esas gymnopédies del primer periodo llegaran también las sarabandes y las gnossiennes.
gymnopédie nº1 está compuesta después de haber oído músicas exóticas en la exposición universal de parís con una estructura en espiral que evoca las danzas sagradas del laberinto de cnossos. a través de esa repetición constante de una serie de compases logra un sonido mecánico que se abre paso en medio del silencio, como la palabra lo hace a través del folio en blanco, igual que un mantra budista perfectamente controlado, asimilado y medido...pero ¿qué hay del aburrimiento? ¿le preocupaba a satie que el oyente se "cansara" con sus composiciones? ¿que percibiera esos ambientes repetidos en esas composiciones tan perfectas? no. satie decía que aburrir le parecía de buen gusto, odiaba el romanticismo y cualquier exaltación patética del hombre, por contra, fue reivindicado por los dadaístas, patafísicos, jarry, juan gris, picasso ( que lo introdujo en el cubismo), braque o rusiñol; bretón al principio renegó de él y luego dio marcha atrás 30 años después de su muerte, pero bretón era un caso aparte ( sic). john cage, años más tarde, reconoció la influencia de la sincronización y la repetición de satie en su obra y pascal comelade, por citar sólo dos ejemplos, es un ferviente seguidor-admirador-discípulo suyo.

además de su obra, de sus múltiples excentricidades...¿qué hay del satie hombre, del satie de los sentimientos?, tan sólo amó una vez, o debería decir " se atrevió a amar" una vez, fue a suzanne saladon y cuentan que se le declaró el primer día que la conoció, que le enviaba flores a diario de la mano de su hijo, de once años, y que ella, agobiada, lo rechazó una y otra vez, ya desde el primer día, en aquella torpe y atropellada declaración primera. trastornado, incluso acudió a la policia para que lo separaran de aquella mujer que le perturbaba la cabeza y toda posibilidad de crear.
jamás, nunca en toda su vida, se le conoció alguna otra relación o proximidad a otra mujer y sólo cuando murió y sus amigos entraron en aquel vernáculo mundo de polvo, recuerdos y dolor encontraron todas las cartas que jamás se atrevió a mandar a suzanne, incluido un retrato suyo hecho por ella, en aquel temprano 1983, que jamás vio la luz...con el polvo, el dolor y sus miedos, el trabajo de la única mujer en todo el mundo por la que había sentido algo comparable a lo que le producía la música y que sólo podía contemplar entre las ruinas de su mundo y de su soledad, y en definitiva, la de todos.

¿y porqué hablo ahora de satie? porqué satie no era un músico, sino un medidor y un escritor de soledades, y porque no se llamaba erik satie, sino que todos somos erik satie alguna vez.

ahora, yo soy erik satie.

Amanece

2008-01-07T07:58:00.000+01:00

ya se porqué todo este silencio,
es que se me ha muerto el pasado dentro
y no puedo arrancarlo.....

Mira mis barcos pasar (w/ Víctor Sierra)

2007-07-06T01:18:00.000+02:00

más dulce que sangres y que mieles

el calor que nos rodea tortura nuestras mentes y nos transforma en seres infieles

derramando saliva del dios puro

los gatos se comen los pelos de las babas de los muertos

beso entonces tu mano

el cocodrilo lame de su vientre leche de coco

por ser la arcada en la mañana plena

desabrochó los botones de su miedo y se lo comió

con tus labios de arena bruja

por miedo a envejecer sangró por todas sus heridas

ahora el hombre que tose se sienta delante

pues al frente marchan grises los soldados

el cuello se gira lentamente y ni chirría

se enerva se parte se abulta

el grosor de tus pechos cae como una vieja en un pozo oxidado

escucha sus manecillas reclaman un baile

las ambulancias chillan y las hormigas salen de sus agujeros

para tragar con devoción tu última carta

las palabras resbalan como inmundicias en el aire

que estrangula en hojarasca lo que a su paso halla

todo lo que acierta es tu nombre a la aventura

tus muslos son la senda del peregrino hambriento

nuestro cuerpo convertido en madriguera rebosante

lamiendo las sombras de tu deseo

amalgama de tango y remaches en las palmas

y así en tus ojos nació mi soledad

tatuada en la garganta como si fuera un aullido

reencapsulando mis besos para el mejor postor

que porta orgulloso los alones en la boca

nos evaporamos cortándonos la lengua con un cuchillo

los cielos ahora se duelen

cuanto más profundos rozarán pronto las vísceras

y se mastican nuevos anhelos

por lanzar este alarido de cordura

rozando la hipocresía de lo imposible quitamos máscaras a los cuerpos muertos

en la pluma timonera de una flecha que serpentea

sube y baja todo como una noria, una espiral

soy el espejo de una niña que se pudre

el sexo de los ángeles cae por tus piernas sumido en un aborto

y no conozco no el camino que me lleve a dónde

mira mis barcos pasar vacíos como la lluvia

Víctor Sierra & Ana Baena

2007-05-26T02:27:00.000+02:00

2007-05-13T03:02:00.000+02:00

y únicamente cuando lo hayamos perdido todo y estemos al fondo, seremos libres para actuar, como una sombra que se cuela en éste cuarto que somos tú y yo, pero que ya no somos, porque el tiempo lo voló, como aquel viento que voló la hoja en una tarde que no recuerdo, porqué está tan próxima como una letrina mal vaciada o una ventana, o no, o como algo definitivamente lejos que no recuerdo porque no apunté.
y así, libres sin serlo, nos concentraremos en un punto y lo desintegraremos y nos volaremos con él. y los puntos de referencia dejarán de existir. seremos dos extraños. el mundo lo es, y la perfección es la extrañeza de la palabra mal usada, el ikea de los complementos superfluos, el te-vendo-tú-me-compras, la interpolaridad de los extremos post passport.
y recomenzaremos,
por un azar que nace como el polvo, y por este humo,
que se crece, y se barre, y se remueve....
....los muchachos que patean balones en el parque....
....las señoras de carritos de compra....
....la suciedad de los coches....
....el libro prestado....
....el cafecito con leche que siempre odie...
....los ascensores que te giran el estómago y triplican la presión arterial me mareo si subo al taburete y definición sin esperanza para los demás.

remember

2007-04-03T14:18:00.000+02:00

"It was one of those days when it's a minute away from snowing and there's this electricity in the air, you can almost hear it, right?. And this bag was just.... dancing with me. Like a little kid begging me to play with it. For fifteen minutes. And that's the day I realized there was this entire life behind things, and... this incredibly benevolent force, that wanted me to know there was no reason to be afraid, ever. Video's a poor excuse, I know. But it helps me remember.....I need to remember... Sometimes there's so much beauty in the world I feel like I can't take it, like my heart's going to cave in."

...

2007-03-29T08:00:00.000+02:00

y renacerse en cada segundo
labrando huecos y cincelando espesuras,
ahogándose
auscultándose los poros,
cubriendo la memoria de la urgencia
como cuando el azúcar y la saliva se encuentran
burbujean

y estallan.

2007-03-28T02:15:00.001+02:00

el tiempo se acaba el tiempo se agota tic-tac tic-tac, y hay que tirarse a algo, a las tripas, ver algo desde abajo y que se mueva y sienta, que no sea un lagarto cojo, y cambiar los nombres para que todo sea anónimo y no parar y seguir y un poco más y venga y la escalera... porque el esfuerzo no es tan grande cuando no hay trofeo al final porqué lo comiste de tarta de cumpleaños el día no indicado debajo de la mesa con el puzzle roto, y entraba frío por la puerta como siempre, y eran las ocho de la tarde y era hora de volver del trabajo y las botas estaban sucias de barro de la calle y te escondías ahí debajo, con el puzzle roto de nueve piezas, que era la excusa para esconderse, pero mirabas fijamente las botas que seguían dando miedo...el miedo el miedo el miedo

el miedo es la alfombra de pelusas con la que uno se hace una cama, y se arranca las costras de las muñecas que son cuchillas de afeitar que no cicatrizan y se abren cada tres lustros, y uno se peina con ellas, y se eriza y se agarra el pelo y se tira y se hace ovillos de ataúdes, y las aceras son blandas y no tienen gravedad. viento viento, viento seco del norte, del sur, y no te mueras esta noche porque hoy salió la luna y se puede mojar en café y hundirse hasta sacar su costado que es un hombro torcido y sí, hoy tengo monedas para morir borrachos y el gato se tumba en el suelo y me como sus pelos hasta que la bola del estómago ya no es metáfora porque las metáforas deben irse hoy, mañana enterrarse y consumirse con los gusanos y desterrar las espirales que no tienen fin, porque lo infinito destruye la vida y es invención de un loco que hacía vestidos con su cuerpo y los huesos se le quedaban chicos para guardar la pena dentro, y gritaba desde un monte que alguien le llevara más aire para construir un camino al otro lado, pero no tenía pulmones y le salía la sangre seca por el cuello que era una cueva de sombras y de águilas que le comían el higado cada noche mientras cantaba canciones que no sabía explicar.

tumbados moriremos, en la hierba mojada. seca. muerta. ahí habrá paz y nadie conocerá el camino, y el sol quemará y los pájaros serán de fuego y tendrán el pico morado.
sólos, siempre sólos, como se nace y se muere y tal vez se vive y uno sabe que siempre es así pero se repite que no como un mantra y se lo cree cuando no duerme y piensa en que así será siempre, pero igual un destello le pasa por la cabeza, una pequeña locura por un momento, se le nubla algo, una enagenación opiosa lo posée y cree que el mundo tal vez no esté tan loco o sí pero que tal vez los mundos aparte se puedan circundar....pero que poco dura eso, y la piel de huesos vuelve, y el retortijón de tripa, y el cáncer de pulmón, y la gripe aviar y el fenix se cae cuando nunca existió y todos los negritos tiene hambre y frío, así que hagamos mantas de miedo que los cubran a todos y métete debajo de una de ellas, hazte bicho, hazte bola, desaparécete en una, espejo espejo, ¿qué me cuentas hoy? ¿qué viste en tu cara de sombras? ¿más sombras? ¿oíste a la niña de la cuna cantar? ¿se quedó muda? ¿enfrió? ¿murió?

es el miedo, es el miedo, - cantaba - es la vida, es ésto, somos nosotros, y es la nada.

2007-03-27T20:44:00.000+02:00

"Le vent qui roule un cœur sur le pavé des cours, Un ange qui sanglotte accroché dans un arbre, La colonne d’azur qu’entortille le marbre Font ouvrir dans ma nuit des portes de secours.

Un pauvre oiseau qui tombe et le goût de la cendre, Le souvenir d’un œil endormi sur le mur, Et ce poing douloureux qui menace l’azur Font au creux de ma main ton visage descendre.

Ce visage plus dur et plus léger qu’un masque, Et plus lourd à ma main qu’aux doigts du réceleur Le joyau qu’il convoite ; il est noyé de pleurs. Il est sombre et féroce, un bouquet vert le casque.

Ton visage est sévère : il est d’un pâtre grec. Il reste frémissant aux creux de mes mains closes. Ta bouche est d’une morte et tes yeux sont des roses, Et ton nez d’un archange est peut-être le bec.

Le gel étincelant de ta pudeur méchante Qui poudrait tes cheveux de clairs astres d’acier, Qui couronnait ton front des pines du rosier Quel haut-mal l’a fondu si ton visage chante ?

Dis-moi quel malheur fou fait éclater ton œil D’un désespoir si haut que la douleur farouche, Affolée, en personne, orne ta ronde bouche Malgré tes pleurs glacés, d’un sourire de deuil ?

Ne chante pas ce soir les « Costauds de la Lune » ! Gamin d’or sois plutôt princesse d’une tour Rêvant mélancolique à notre pauvre amour ; Ou sois le mousse blond qui veille à la grand’hune.

Et descend vers le soir pour chanter sur le pont Parmi les matelots à genoux et nus tête L’ave maris stella. Chaque marin tient prête Sa verge qui bondit dans sa main de fripon.

Et c’est pour t’emmancher, beau mousse d’aventure Qu’ils bandent sous leur froc les matelots musclés. Mon Amour, mon Amour, voleras-tu les clés Qui m’ouvriront ce ciel où tremble la mature

D’où tu sèmes, royal, les blancs enchantements Qui neigent sur mon page, en ma prison muette : L’épouvante, les morts dans les fleurs de violette.... La mort avec ses coqs ; Ses fantômes d’amants...

Sur ses pieds de velours passe un garde qui rôde. Repose en mes yeux creux le souvenir de toi. Il se peut qu’on s’évade en passant par le toit. On dit que la Guyane est une terre chaude.

O la douceur du bagne impossible et lointain ! O le ciel de la Belle, ô la mer et les palmes, Les matins transparents, les soirs fous, les nuits calmes, O les cheveux tondus et les Peaux-de-Satin !

Rêvons ensemble, Amour, à quelque dur amant Grand comme l’Univers mais le corps taché d’ombres Qui nous bouclera nus dans ces auberges sombres, Entre ses cuisses d’or, sur son ventre fumant,

Un mac éblouissant taillé dans un archange Bandant sur les bouquets d’œillets et de jasmins Que porteront tremblants tes lumineuses mains Sur son auguste flanc que ton baiser dérange.

Tristesse dans ma bouche ! Amertume gonflant Gonflant mon pauvre cœur ! Mes amours parfumées Adieu vont s’en aller ! Adieu couilles aimées ! O sur ma voix coupée adieu chibre insolent !

Gamin ne chantez pas, posez votre air d’apache ! Soyez la jeune fille au pur cou radieux, Ou si tu n’as de peur l’enfant mystérieux Mort en moi bien avant que me tranche la hache.

Enfant d’honneur si beau couronné de lilas ! Penche-toi sur mon lit, laisse ma queue qui monte Frapper ta joue dorée. Écoute il te raconte, Ton amant l’assassin sa geste en mille éclats.

Il chante qu’il avait ton corps et ton visage, Ton cœur que n’ouvriront jamais les éperons D’un cavalier massif. Avoir tes genoux ronds ! Ton cou frais, ta main douce, ô môme avoir ton âge !

Voler voler ton ciel éclaboussé de sang Et faire un seul chef d’œuvre avec les morts cueillies Ça et là dans les prés, les haies, morts éblouies De préparer sa mort, son ciel adolescent...

Les matins solennels, le rhum, la cigarette... Les ombres du tabac, du bagne et des marins Visitent ma cellule où me roule et m’étreint Le spectre d’un tueur à la lourde braguette.

La chanson qui traverse un monde ténébreux C’est le cri d’un marlou porté par la musique. C’est le chant d’un pendu raidi comme une trique. C’est l’appel enchanté d’un voleur amoureux.

Un dormeur de seize ans appelle de bouées Que nul marin ne lance au dormeur affolé. Un enfant reste droit contre le mur collé. Un autre dort bouclé dans ses jambes noués.

*

J’ai tué pour les yeux bleus d’un bel indifférent Qui jamais ne comprit mon amour contenue, Dans sa gondole noire une amante inconnue, Belle comme un navire et morte en m’adorant.

Toi quand tu seras prêt, en arme pour le crime, Masqué de cruauté, casqué de cheveux blonds, Sur la cadence folle et brève des violons Égorge une rentière en amour pour ta frime.

Apparaîtra sur terre un chevalier de fer, Impassible et cruel, visible malgré l’heure Dans le geste imprécis d’une vieille qui pleure. Ne tremble pas surtout, devant son regard clair.

Cette apparition vient du ciel redoutable Des crimes de l’amour. Enfant des profondeurs Il naîtra de son corps d’étonnantes splendeurs, Du foutre parfumé de sa queue adorable.

Rocher de granit noir sur le tapis de laine Une main sur sa hanche, écoute-le marcher. Marche vers le soleil de son corps sans péché, Et t’allonge tranquille au bord de sa fontaine.

Chaque fête du sang délègue un beau garçon Pour soutenir l’enfant dans sa première épreuve. Apaise ta frayeur et ton angoisse neuve, Suce son membre dur comme on suce un glaçon.

Mordille tendrement le paf qui bat ta joue, Baise sa tête enflée, enfonce dans ton cou Le paquet de ma bite avalé d’un seul coup. Etrangle-toi d’amour, dégorge, et fais ta moue !

Adore à deux genoux, comme un poteau sacré Mon torse tatoué, adore jusqu’aux larmes Mon sexe qui te romps, te frappe mieux qu’une arme, Adore mon bâton qui va te pénétrer.

Il bondit sur tes yeux ; il enfile ton âme Penches un peu la tête et le vois se dresser. L’apercevant si noble et si propre à baiser Tu t’inclines très bas en lui disant : "Madame" !

Madame écoutez-moi ! Madame on meurt ici ! Le manoir est hanté ! La prison vole et tremble ! Au secours, nous bougeons ! Emportez-nous ensemble, Dans votre chambre au Ciel, Dame de la merci !

Appelez le soleil, qu’il vienne et me console. Étranglez tous ces coqs ! Endormez le bourreau ! Le jour sourit mauvais derrière mon carreau. La prison pour mourir est une fade école.

* Sur mon cou sans armure et sans haine, mon cou Que ma main plus légère et grave qu’une veuve Effleure sous mon col, sans que ton cœur s’émeuve Laisse tes dents poser leur sourire de loup.

O viens mon beau soleil, ô viens ma nuit d’Espagne Arrive dans mes yeux qui seront morts demain. Arrive, ouvre ma porte, apporte-moi ta main, Mène-moi loin d’ici battre notre campagne.

Le ciel peut s’éveiller, les étoiles fleurir, Et les fleurs soupirer, et des prés l’herbe noire Accueillir la rosée où le matin va boire, Le clocher peut sonner : moi seul je vais mourir.

O viens mon ciel de rose, O ma corbeille blonde ! Visite dans sa nuit ton condamné à mort. Arrache-toi la chair, tue, escalade, mords, Mais viens ! Pose ta joue contre ma tête ronde.

Nous n’avions pas fini de nous parler d’amour. Nous n’avions pas fini de fumer nos gitanes. On peut se demander pourquoi les Cours condamnent Un assassin si beau qu’il fait pâlir le jour.

Amour viens sur ma bouche ! Amour ouvre les portes ! Traverse les couloirs, descends, marche léger, Vole dans l’escalier, plus souple qu’un berger, Plus soutenu par l’air qu’un vol de feuilles mortes.

O traverse les murs ; s’il le faut marche au bord Des toits, des océans ; couvre-toi de lumière, Use de la menace, use de la prière, Mais viens, ô ma frégate une heure avant ma mort.

*

Les assassins du mur s’enveloppent d’aurore Dans ma cellule ouverte au chant des hauts sapins, Qui la berce, accrochée à des cordages fins Noués par des marins que le clair matin dore.

Qui grava dans le plâtre une Rose des Vents ? Qui songe à ma maison, du fond de sa Hongrie ? Quel enfant s’est roulé sur ma paille pourrie A l’instant du réveil d’amis se souvenant ?

Divague ma Folie, enfante pour ma joie Un consolant enfer peuplé de beaux soldats, Nus jusqu’à la ceinture, et des frocs résédas Tire d’étranges fleurs dont l’odeur me foudroie.

Arrache on ne sait d’où les gestes les plus fous. Dérobe des enfants, invente des tortures, Mutile la beauté, travaille les figures, Et donne la Guyane aux gars, pour rendez-vous.

O mon vieux Maroni, ô Cayenne la douce ! Je vois les corps penchés de quinze à vingt fagots Autour du mino blond qui fume les mégots Crachés par les gardiens dans les fleurs et la mousse.

Un clop mouillé suffit à nous désoler tous. Dressé seul au dessus des rigides fougères Le plus jeune est posé sur ses hanches légères Immobile, attendant d’être sacré l’époux.

Et les vieux assassins se pressant pour le rite Accroupis dan le soir tirent d’un bâton sec Un peu de feu que vole, actif, le petit mec Plus émouvant et pur qu’une émouvante bite.

Le bandit le plus dur, dans ses muscles polis Se courbe de respect devant ce gamin frêle. Monte la lune au ciel. S’apaise une querelle. Bougent du drapeau noir les mystérieux plis.

T’enveloppent si fin, tes gestes de dentelle ! Une épaule appuyée au palmier rougissant Tu fumes. La fumée en ta gorge descend Tandis que les bagnards, en danse solennelle,

Graves, silencieux, à tour de rôle, enfant, Vont prendre sur ta bouche une goutte embaumée, Une goutte, pas deux, de la ronde fumée Que leur coule ta langue. O frangin triomphant,

Divinité terrible, invisible et méchante, Tu restes impassible, aigu, de clair métal, Attentif à toi seul, distributeur fatal Enlevé sur le fil de ton hamac qui chante.

Ton âme délicate est par de là les monts Accompagnant encor la fuite ensorcelée D’un évadé du bagne, au fond d’une vallée Mort, sans penser à toi, d’une balle aux poumons.

Élève-toi dans l’air de la lune ô ma gosse. Viens couler dans ma bouche un peu du sperme lourd Qui roule de ta gorge à tes dents, mon Amour, Pour féconder enfin nos adorables noces.

Colle ton corps ravi contre le mien qui meurt D’enculer la plus tendre et douce des fripouilles. En soupesant charmé tes rondes, blondes couilles, Mon vit de marbre noir t’enfile jusqu’au cœur.

Oh vise-le dressé dans son couchant qui brûle Et va me consumer ! J’en ai pour peu de temps, Si vous l’osez, venez, sortez de vos étangs, Vos marais, votre boue où vous faites des bulles

Ames de mes tués ! Tuez-moi ! Brûlez-moi ! Michel-Ange exténué, j’ai taillé dans la vie Mais la beauté, Seigneur, toujours je l’ai servie, Mon ventre, mes genoux, mes mains roses d’émoi.

Les coqs du poulailler, l’alouette gauloise, Les boîtes du laitier, une cloche dans l’air, Un pas sur le gravier, mon carreau blanc et clair, C’est le luisant joyeux sur la prison d’ardoise.

Messieurs je n’ai pas peur ! Si ma tête roulait Dans le son du panier avec ta tête blanche, La mienne par bonheur sur ta gracile hanche Ou pour plus de beauté, sur ton cou mon poulet....

Attention ! Roi tragique à la bouche entr’ouverte J’accède à tes jardins de sable, désolés, Où tu bandes, figé, seul, et deux doigts levés, D’un voile de lin bleu ta tête recouverte.

Par mon délire idiot je vois ton double pur ! Amour ! Chanson ! Ma reine ! Est-ce ton spectre mâle Entrevu lors des jeux dans ta prunelle pâle Qui m’examine ainsi sur le plâtre du mur ?

Ne sois pas rigoureux, laisse chanter matine A ton cœur bohémien ; m’accorde un seul baiser... Mon Dieu je vais claquer sans te pouvoir presser Dans ma vie une fois sur mon cœur et ma pine !

*

Pardonnez-moi mon Dieu parce que j’ai péché ! Les larmes de ma voix, ma fièvre, ma souffrance, Le mal de m’envoler du beau pays de France, N’est-ce pas assez monseigneur pour aller me coucher Trébuchant d’espérance.

Dans vos bras embaumés, dans vos châteaux de neige ! Seigneur des lieux obcurs, je sais encore prier. C’est moi mon père, un jour, qui me suis écrié : Gloire au plus haut du ciel, au dieu qui me protège Hermès au tendre piéd !

Je demande à la mort la paix, les longs sommeils, Les chants des Séraphins, leurs parfums, leurs guirlandes, Les angelots de laine en chaudes houppelandes, Et j’espère des nuits sans lunes ni soleils Sur d’immobiles landes.

Ce n’est pas ce matin que l’on me guillotine. Je peux dormir tranquille. A l’étage au dessus Mon mignon paresseux, ma perle, mon jésus, S’éveille. Il va cogner de sa dure bottine A mon crane tondu. * Il paraît qu’à côté vit un épileptique. La prison dort debout au noir d’un chant des morts. Si des marins sur l’eau voient s’avancer les ports Mes dormeurs vont s’enfuir vers une autre Amérique."

le condamné à mort

vidrar vel til loftarasa

2007-03-26T04:41:00.000+02:00

jisatsu wo umidasu koto ga dekiru
kudakechitta yume wo teni ippai ni

[o lo que es lo mismo traducido del japonés nipón:

soy capaz de crear un suicidio
con las manos llenas de sueños desintegrados]

2007-03-19T05:59:00.000+01:00

la belleza de no pensar,
y de violar lo inviolable.

cuando el paraíso es la nada,
y se estrechan las razones.

porque ni existen motivos ni jamás hubo instantes más allá de lo perecedero......

balthus

2007-03-15T07:07:00.000+01:00

que cuando algo se queda atascado es mejor dejarlo bajar lento
que los sentimientos no son arquitecturas exactas ni perspectivas uniformadas

"y caballito con geisha; tortuga de caparazón de nuez con samurai de la enorme maza; kokeshi con Santa Bibiana de Bernini, geisha con pollito, bambi con la Victoria de Samotracia original, hoja de árbol del Paraíso con palacio del generalife y tortuga con peluche" ( etcétera)

abelardo castillo - los ritos

casiotone for the painfully alone (un accordéon, une bougie, la seine)

2007-03-03T20:54:00.000+01:00

cuando cae la noche y el silencio es absoluto, uno piensa en que la inmensidad puede ser realmente medida,
en una incertidumbre,
o en una pisada.
en ese justo momento, en que el tacón levanta del último milímetro del suelo, y el tallo de la hoja se quiebra y se retuerce,
dolorido.

la ciudad se levanta, despierta aun temblando de la noche anterior, la gente se da fuego entre sí, se viste, se remira hambrienta y se calienta con el vaho y el humo de los coches.
torpe, uno flota en agua,
orina fetal,
plasma, oligohidramnios y polihidramnios.

al poco, se incorpora, con dolor de espalda y un cordón colgándole de la tripa y mira, más torpe aun, a los lados, a las orillas, mientras lo empujan y lo sacan de la cama; se fija en las ventanas, en la luz azulada, odiosa y puta compañera que te saca de tu cueva.
tus orillas crecen, fumas, una chica guapa te pide fuego, o dos, bonitos zapatos y camisas de cuadros, arbeit macht frei y bizcochitos con café.

una mañana de tantas, uno pone los pies en la orilla, que ya es parte de las sábanas multiplicadas, con orina,
que ya no es fetal,
con los pies fríos,
que ya siempre están fríos,
y los deja deslizarse por el pasillo para volver a la cueva,
con las hojas.

#27.2 - Kria Brekkan - Bee Lxaura
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2007-03-03T07:55:00.001+01:00

ave santa maría impurísima
dios te salve la crisma
y desterrados hijos de Eva;
a Tí suspiramos,
gimiendo y llorando,
en este valle de lágrimas
de sumisas y mendigos

imploramos nuestras almas
por Tí
de Tí
ante Tí
del fruto bendito de tu vientre
del gólgota y ganges juntos abre las aguas

nos flagelamos ante Tí
no compramos pan, lo cambiamos por cocaína
por su piadosa intercesión somos liberados de los males presentes
comemos nuestra carne ungida en sangre
y esperamos pacientes la liberación de los males

la tenia del cosmos
de tu padre aun imberbe
judas y herodes bendicen la mesa
y proponen cumplir penitencia

gloria al padre y al bastardo
a la puta y al pontífice
y a la soledad del hombre
que resucitará al tercer día
siempre de entre los muertos

amén.

cuando el animal de fondo sube la cabeza estalla

2007-02-24T04:49:00.000+01:00

desde tu boca de grana un último aullido
de la mano sangrienta la voz que la hiere

óbolo de tinta que la noche engulle

no mires atrás

como barco a la deriva de Naxos
al destino infinito magullado de polvo

agarrados en puertas
ciegos destruidos de sed

cayendo

de la fuente sin agua es el estruendo de la risa
acallada,
vomitada,
engullida,
escupida

el púlpito hilado del desprecio

negro de humo arábigo gelatinoso
en formas difusas te alteras burlonamente

ensordeciendo el agua

y pagas tu tributo
y recaes

al infinito

de la superficie

de la palma

del labio.

you are a ghost of my indecision. blank requiem.

2007-02-22T01:21:00.000+01:00

elegimos aquel bar de la esquina para comer, no por nada, sino porque quedaba cerca, y un ciervo enorme colgaba de la pared.
nos sentamos justo debajo de su cabeza, con sus ojos vidriosos y los dos cuernos saliéndole de la frente, mirándonos, mirando a la nada.
fuiste a pedir y yo no quería comer nada. era imposible comer con una cabeza encima que parecía estar no - muerta, recelosa de que alguien le hubiera quitado su existencia, si es que alguna vez tuvo alguna.
pedí un café; tú, paella, y comías a dos carrillos; yo hacía pelotitas con las servillletas intentando no mirar e-s-a-c-o-s-a que proyectaba su sombra sobre la mesa, una sombra inmensa que se movía.
el café se enfriaba y a tí no te quedaban gambas.
el cuerno izquierdo estaba mal limado y tenía un ojo partido, por la boca se adivinaba que tenía pelotitas de algo blanco metidas a la fuerza entre los dientes, como las pelotitas de mis servilletas destrozadas.
pensé que lo estaba estrangulando con mis manos y tú, mientras, te comías los mejillones a pares.

hacía sol en la calle, calentaba los cristales, se reflejaba en el encendedor plateado. la gente murmuraba en las aceras y el ciervo lo veía todo por duplicado, con su parte de ojo roto y su parte no - rota.
miré hacía arriba, el ciervo me miró, se movió un poco, te dije que iba a pagar y a comprar otro mechero, salí de ahí y jamás te volví a ver, ni a tí ni al ciervo.
al salir noté que ya no te quedaba paella, el plato estaba perfectamente limpio, sin nada.
vacío.

nous sommes des syllabes pour récolter des étoiles

2007-02-18T12:24:00.000+01:00

la observaba allí, tumbada como un ballenero atracado en puerto, enorme, oronda.
sus brazos gruesos, con un hoyuelo en lugar de codo, las piernas robustas, sobresaliendo por el camisón blanco, pies pequeños, dedos de niña, casi como de china, apostaba, desde esa posición, sentado sobre la cama, que uno de esos ataúdes enanitos de niña china podrían hasta incluso caberle.
miró su cara, hundida en la almohada, con el pelo rubio, - precioso, la verdad- , y rizado, esparcido por la superficie; e intento apartárselo.

- mmmm
- duerme, es aun pronto, son las las 7.
- ss...íí, ..co..mo...mmm (intento sentarse sobre la cama y el colchón dio un vuelco) coomo mis padres no están, podríamos ir a algún sitio...
- ¿dónde quieres que te lleve?
- no sé, ¿al lago? compramos comida y comemos en el lago ¿te parece?
- vale, está bien, me ducho, nos vestimos y nos vamos.

terminó el cigarrillo mientras ella se vestía, se quitaba el camisón blanco algodón 100%, cosecha de los regalos de su madre, que se le pegaba al cuerpo como un capullo de seda sin poder disimular su embarazo de 7 meses, y su sobrepeso de 100 kg.
mientras se duchaba pensaba en las pecas de ella, pecas marrones, por toda la cara, pardas, como la cola de un zorro.
la espalda era un enorme montículo de leche carnificada, pero ni por asomo una peca, ella le decía, vamos, cuéntame las pecas pero no había ni una, así que él se las dibujaba, ¿qué otra cosa podía hacer?
un día intentó ver hasta donde podía dibujar, y se quedó dormido, le pareció hasta romántico, totalmente estúpido por otra parte...dibujar pecas...lo había leído en algún lado, contar pecas, pintar pecas, unir pecas.... las pecas debían ser místicas, o telequinéticas, o algebraícas, unir cuerpos, almas, destinos, tener sentidos, decir algo, todas las chicas bonitas tenían pecas, tus pecas se rien al hablar - había oído en alguna ocasión - el sol te pinta pecas...quizás era una tremenda tontería, seguramente..

ella decía cosas así, cuéntame las pecas de la espalda, escríbeme algo, leemé la planta del pie, claro que ella no se había visto la espalda en la vida, ni sabía escribir un texto decente, y menos llegaba a "imaginarse" su planta de pie, pero eso no importaba, lo que le pidiera estaba bien, él era un corderito manso entre esa mole de carne que parecía no tener huesos ni término medio.

mientras tomaba el café recordó la noche que la conocío, estaba borracho, ella también, incluso más, decía que era vikinga y llevaba dos trenzas rubias.
al cabo de tres horas de cruzar palabra eran una mole de cemento y sudor, donde un brazo empezaba en la pierna del otro, y las cabezas pasaron a tener dos pares de orejas, mezcladas con una espalda saliente y los dedos rozando, y el cuello de vuelta, y los dientes a dos y las plantas sin tocar suelo ni sábana ni caricia de aire..
nunca en la vida había visto una mujer más atlética que a primera vista se moviera tan lento normalmente.
así era angélica, por la mañana, un armatoste de 100 kg, blanca como un merengue, lenta, pulcra, glotona, desesperante y niña; luego era rápida, blanda, etérea, roja y rizada.

él a veces se sorprendía de cosas que hacía, siempre, en la cafetería, cada vez que iban al lago a comer, cuando los padres de ella, una vez al mes, los dejaban sólos.
angélica finjía que no lo conocía, que era un marinero perdido en tierra, se acercaba a su mesa, con la comida comprada, los bocadillos aplastados entre sus brazos y el jersey azul que traslucía la camisa abrochada hasta el último botón, pedía asiento, lo tomaba, moviendo toda la mesa con peligro de terremoto, cruzaba las piernas, entornaba infantilmente los ojos verde gata, apoyaba la mano en el mentón y preguntaba, cortésmente, ¿de dónde viene usted? jugueteando con los pies bajo la mesa ante su atónica mirada.
al levantarse lo tiraba todo; la mesa se le quedaba l-i-t-e-r-a-l-m-e-n-t-e enganchada entre el hueco de la silla, su cintura y sus pechos, (enorrmes ubres mastodónticas).

cuando corría se ahogaba, ......pero insistía en correr; trepaba a los árboles como una ardilla, ......acababa por partir las ramas; cuando le enseñó a andar en bici ¡dobló tres sillines!, pero no paró hasta subir cuesta tras cuesta ( con el ahogo pertinente), tenía tan poco fin como principio.

su tamaño nunca había importado, era una walkiria, una dama blanca, lo inhundaba todo, lo desbordaba, ¡le desbordaba!.
cuando iba a decir algo, pastaba las palabras, como una vaca que masca la hierba, poco a poco, entre su lengua y decorándolo con el timbre adecuado, presentándolo y carnificándolo en verbo y mostrándolo con una labialidad perfecta, y entonces, simplemente, se hacía verdad.

y fueron a comer; aquel día él era un piloto de la II guerra mundial, viudo y con tres hijos que acababan de quedar huérfanos; ella, una enfermera de paso, que venía de servir en el frente.
una vez más, se sentó delante, está vez alarmada por su cara de pena, que cada vez era más y más latente, relatándole lo mucho que quería a su esposa daphne, maestra de parvulario, hacendosa donde las haya, - bueno, hubiera, corregía cada vez los verbos - y angélica le agarraba la mano, así, como en un velatorio, mirándole con devoción santa, casta y pura, y le prestaba su pañuelo ( bordado al bies con dos caballos de mar y una sirenita) mientras él se le besaba la mano.
sus hijos, claro, andaban con una tía lejana y él se había enrolado en el ejército porque sólo esperaba morir de pena....

- diosss invéntate algo más original, la muerte por pena ya salió el mes pasado.
- no, era por envenenamiento
- el envenanemiento venía motivado por la pena, recuerda que se moría tu madre e intentabas envenenarte, por eso estabas aquí, porque habías venido de vacaciones para curar tu dolor.
- jajaja que memoria, ¿recuerdas todos los argumentos?
- bueno, todos no, pero la mayoría sí, no me gusta repetirme, además, no te imagino con uniforme.
- ¿ah no?
- no, no encajas en uno, tienes las piernas demasiado largas y detestas la autoridad, casi tanto como a mi padre.
- no sé que andas sacándome faltas, usar un pañuelo...., ¡sólo te falta un vizconde! y no detesto a tu padre, él me detesta a mí
- no bueno, no es tanto así, siente que me perdió por tí, es normal, la única hija, ya sabes, él quería un hijo, todos las padres quieres procrearse a sí mismos en sus hijos, sino los odian porque tienen miedo a morirse sin ser como quieren y siempre se dan cuenta que no son como quieren.
tú también querrás ser así algún día, como tus hijos, y hacer lo que no pudiste en ellos, aunque suene horrible, o yo quizás.... y luego darás vueltas en un parque y te preguntarás que haces mal con tus hijos porque te lo habrás preguntado tantas veces en tu vida y serás viejo y te irás a morir, y preguntártelo una vez más dará tanto miedo que poner la palabra hijo es una forma de traspasar el miedo....pero bueno, ahora comamos, que estoy inánica! vamos!!!
- cuando hablas así me das miedo...
- ¿así como?
- así, tan seria, de la muerte y de cosas de un futuro que no sabes, y luego me mandas comer.
- bah, no digas tonterías.. sólo divagaba.... no me hagas caso, vamos, ¡tengo una idea!!!!

y lo agarró del brazó, tiró con fuerza llevándose la mesa entera y sus piernas demasiado largas para un uniforme, mientras él miraba y se reía entre asombrado del desastre, de su ligereza, y de su alegría vital inabarcable.

- ¿inánica?, ¡pero si te has llevado la mesa entera porque no cabes en ella loca mia!
- ¡cállate! ¿no ves que tu hijo tiene hambre? no para de patalearme, o quieres matarlo también a él de inanición ( mientras se giraba y le güiñaba un ojo y le lanzaba un beso), ayer nadie hizo bollos en casa y odio desayunar sin bollos.
- caprichosa.
- asesino.
- bah, eres imposible, ¿hacia dónde vamos?
- ven, recuerdas esa casa que había a lo lejos, ¿la última vez que fuimos?
- sí.
- bueno, ahí.
- ¿hasta ahí? hay 3 km por lo menos y es una cuesta, estás chalada!!!
- ves, por eso debí desayunar bollos ayer, necesito combustible!! adelanta vago, también necesito comida hoy.

- ...... ¿estás segura de que podrás?
- claro
- pero estás de 7 meses....., ¡¡¡no puedes andar una cuesta de 3 km, te vas a poner a parir aquí mismo!!!
- noo, no voy a comer ahí arriba con un crio saliéndome de las piernas, no es la mejor manera de comer tranquila, además hace buen día. adelante, capitán!

y comenzaste a subir la cuesta, como un jefe vikingo, como un emperador romano, la galia entera en tu cuerpo apresada, los ejércitos de la europa entera, caminando en escuadrón-
el viento te movía la falda, te la levantaba. piernas blancas, rosadas, tersas, dulces y suaves, y tu cara al frente, esa nariz tan chiquita, ese faro de alejandría que comandaba tu expedición nuestra expedición, con tan poco sentido como algo en algún momento.

sintió que era feliz, aunque no sabía porque, quizás por no esperar nada en ese momento, sólo seguía hacia adelante, con una mujer de 20 años, un hijo por nacer y absolutamente nada que ofrecer.

estúpida, pensaba, que adorablemente estúpida eras entonces, subiendo, vaca frígida, mole de carne, tu tozudez de mula ingrávida, mae west de pueblo vikingo, madre de purgatorio, asesina que fuiste, que divina.
los primeros metros, con tu crin que yegua cebada, yo detrás, maravillado, te cogía la mano, te daba besos, tu no subías, escalabas, con tus diminutos pies, todo lo podías, no te rendías, si querías algo, lo tenías, una promesa, se cumplía, un sueño, lo arañabas, un hijo, lo engendrabas.
jadeabas y subías, algo no marchaba bien, te costaba respirar.........estás bien An? síí, sólo que............ hace calor no ? bueno, no demasiado. estás muy roja, descansemos un poco.......no, está bien, puedo, se hará tarde.........vamos no seas testaruda............no lo soy, no me trates como una inválida!!!.........dios me mata a patadas......... mira, no para, pon tu mano....

y era cierto, estaba inquieto, entre jadeos ella sonreía.

- túmbate, descansaremos, te estás ahogando, hemos subido casi la mitad, estás sudando, para anda...
- bueno quizás sí, no me encuentro muy bien.
- ¿qué te pasa?
- no sé, se mueve mucho. demasiado.
- ¿demasiado?
- si, no es normal, me duelen los costados.
- ¿te duelen?
- sí, espera...

se tumbó y empezó a ponerse blanca
de blanca pasó a desteñida, y de ahí a transparente.

un río púrpura salío de esas piernas, angélica, y un hígado con piernas y brazos se murió contigo a 3 km de dónde te conocí y ahora ya no hay moles de piernas, testaruda obesa, ni nada que no sea imposible, y luego se cumpla.
que adorable eras, enorme grasa de deseos, eras tan grande como mi felicidad entonces, y te la llevaste con tu sangre, litros y litros de cosas, cayendo, despeñándose por kilómetro y en medio de pendientes, aislada, sola, una carnicería de pensamientos. desde entonces ya no como carne, sería demasiado hermoso poder comerte de nuevo.
y no te quejaste.
sabías que te morías, y me mirabas, así, tan tierna, me decías, te pongo perdido, y yo decía, idiota cállate, te estas muriendo!!! quieres hacer el favor de callarte joder, y lloraba y gritaba y te hacía un torniquete con la camisa y otro con tu jersey y embutía tela entre las piernas y tú me mirabas.
a veces, cerrabas los ojos, te sacudía, volvías y mirabas.
me intentaste dar un bofetón, cuando en voz baja dije, muérete ya, y no sufras.
....pero creía que no me oías....
que cruel fui, pero estabas toda llena de sangre, y te frené a mano; ojalá me hubieras pegado, y con la voz bajita me dijiste, prefiero sufrir, pero no irme, ¿qué si me voy que seré?
y, saca el pañuelo soldado, y quítale la sangre a esta dama de la cara.. ( y eso era peor que lo de la mujer del soldado muerta y te tomaste la revancha....) como te quise entonces...
y eras una matadero, con el pelo de una bruja sanguinaria, mi bruja sanguinaria, con su hijo muerto al lado....mi niña de pies chiquitos como ataúdes, que subió descalza y bajo metida en uno.

te ví al irte del cementerio, no dijiste nada en todo ese rato...echaba de menos tu voz, pero me hablas tan poco, ahora, ...aquí....me miras, y te quedas quieto, y yo no puedo hablarte desde aquí, aquí abajo hace frío, como el frío de los vikingos, sí seguro que te acuerdas de aquella historia absurda...
no sé porque subí allí aquel día, tenía miedo, sabes, no era todo siempre tan fácil, y decía, hacía tantas cosas, pero les tenía a todas miedo, pero era la posibilidad de hacerlas lo que las hacía posibles, todo son probabilidades, pero una sóla probabilidad ya la hace posibles.

en realidad yo sabía que iba a morir, aquel día, aquella mañana, nunca te dejé ir al médico, y siempre preguntabas porqué, te decía, ¿es que crees que no puedo ir sola? y me llamabas imposible, te hacía la burla y las últimas semanas intenté que no pudieras venir.
sabía que iba a morir, por mi peso, mis pies no soportaban mi peso, y el niño se ahogaba, el líquido, dentro de mí lo ahogaba, es congénito, me costaba andar, por eso lo hacía todo tan despacio, el niño moría, yo me apagaba, pero no podía decírtelo, eso no, prefería que me vieras escalando esa montaña.
orgullo estúpido, claro, pero en niño hubiera muerto igual, yo también, prefería morir con una parte de tí dentro, una mañana, llevándome una mesa por delante, tres, cuatro, veinte, daba igual, un día cualquiera.

morí feliz, todos mueren, lo importante es lo que haces mientras te mantienes sobre tus pies, sean como sean, ellos también morirán.
una vez, me di la vuelta en la cama, tú dormías, y las sábanas estaban llenas de manchas, te miré y no tenías marcas de nada, pero yo si tenía la espalda manchada, al tocarme me lleve tinta con la mano.
entonces lo ví, te ví ahí, tan flaco, con la luz de frente, y todas las sábanas llenas de diminutas manchas pintadas para mí, las hiciste porque no las tenía, algo tan tonto, sólo para mí, alteraste la naturaleza, la lógica, la biología, el arte, te alteraste el sueño y me alteraste a mí.
y fui feliz.

¿qué felices eh?.......sí

Puisque la terre est ronde
Mon amour t'en fais pas

caballo-alfil

2007-02-17T19:51:00.001+01:00

al tirar el vaso nadie lo recogió, y los dos tipos huyeron dejando el líquido caer por la zapatilla sucia, nadie notó como se secaba con el aire que entraba desde el fondo, entre el humo de las 27 personas de la cafetería, sólo los cristales y la posibilidad de cortarse parecían importar.
tres cigarrillos en el cenicero, él miraba, ella asentía, aquel esnifaba, un golpe de pie, pisotón en el centro, crash otra vez, más líquido en el suelo y nadie para recogerlo.
al salir las cabezas volvían a ser cadáveres y la fila de columnas la única orientación posible.
mareado, le vomitó las zapatillas en un lenguaje más visceral que nunca, pero la falda era tan corta que nadie aprendió a decifrar más allá de lo que embutían unas medias negras, polícromas.
que todo es todo tan vacío como un vaso roto, por eso nos cortamos, y la sangre nos gusta y la lamenos, como los gatos se lamen unos a otros, salando las heridas, con saltfumant, hundiendo la lengua hasta el fondo y duele, y luego la sacamos y está seca y no hay rastro de nada, miramos al vacio y nos tiramos, moviendo el aire, ...en el aire, con los brazos así...disipando el resto y más, un globo aerostático que se lleva una parte de todo...
paracaidistas de lo imposible en una mezcla de vozka recordatorio de correo-carta-postdata-manifestum-tratado-melodía rota.
a compás - opereta.
cántame - dijo él, ella entonó bien, y no llovía como en la película ni como era de esperar, ni era de noche, hacía calor y no había hierba verde, ni comida campestre, y los demás querían que desentonara, pero no había ni demás ni ella ni canción ni sueño; ni nada, pero alguien cantó y se hizo letra, y tal vez por eso alguien después pudo decir cántame; por eso el tiempo es reversible y la memoria inexistente y los elementos juegan al scrabble en un tablero sin marcar.

a los 10 ya lo sabía, 17: era un barco borracho; escribió, bebió brebajes verdes, le disparó en su cabeza, les vomitó en sus pies y tiró vasos y nunca recogió el líquido y murió sin una pierna a los 37.

[...]

cuéntanos una historia, lánzanos a las llamas, antes de que te aburras, diséñanos algo, antes de que acabes con el pelo verde, o con las canas en las raíces de tus pies.
elige ser la señora gorda sueca que se ahogó la primera vez que patinó en un lago helado de varsovia.
elige ser el primer astronauta que exploró el desagüe de su casa.
escoge el glaucoma exacto de drenaje de humor acuoso en tu ojo favorito.
cómenos el alma, o escúpela en el alfeizar de una casa en alquiler, pero destroza algo antes de que te destrocen a tí.

aunque la carne sea vieja, seguirá siendo carne, la secaremos al sol, o la radiaremos con electrodos opiáceos, la arrasaremos, la patearemos, la comeremos en un banquete, la masticaremos, pero será carne deglucida dentro de nuestras vísceras negras.

"On a beau dire;
ça fait du bien d’être amoureux."

Jacques Brel

"Il faut dire qu’elle était belle
Hay que decir que era hermosa
blessée et triste comme un moineau
herida y triste como un gorrión
qu’on était bien ensemble
que nos sentíamos bien juntos
étendus sur le sable,
tendidos en la arena,
no se podía ver el mar
oculto tras las dunas;
en el arco de tiza
de nuestros veinte años
nos sentíamos seguros
dibujábamos sombras
como en una cueva
__ como dos huérfanos
cobijamos juntos
las últimas soledades,
como dos náufragos
recogimos en la orilla
los restos del naufragio__
creímos tener el mundo abierto
por la herida del tiempo;
a cambio unos regalos:
discos, libros,
una lámpara de barro,
conchas marinas ...
y las palabras fluían despacio
como arrancadas del mar.

Y siempre tuvimos miedo
al despertar".

ciego de amor - mariano ibeas

"- nunca dejáis de hacer preguntas -.
- no, nunca -.
- pero nunca obteneis respuestas -.

[...]

y el severo señor Muerte les ordena que bailen, quiere que se cojan de la mano y bailen en fila [...] se alejan hacia el oeste en un baile solemne, lejos, hacia las tierras oscuras, mientras la lluvia purifica sus mejillas, de la sal de sus lágrimas amargas.

[...]"

PD: nunca supe jugar al ajedrez.

toilette plein d´eau, vagabond

2006-07-15T21:03:00.000+02:00

the worst day of my life finished four hours ago

[1y10m]

chloé

2006-07-13T18:16:00.000+02:00

"listen, I told her
why don't you stick
your tongue up my ass

no, she said.

well, I said
if I stick my tongue
up your ass first
then will you stick
your tongue up my
ass?

all right, she said.

I got my head down
there and looked
around
opened a section
then my tongue
moved
forward

not there, she said
ahhahahaha
not there, that's
not the right place

you women have
more holes
than
swiss cheese
I don't want you
to do it
why?

well, then I'll
have to do it back
and then at the next
party
you'll tell people
I licked your ass
with my tongue

suppose I promise
not to tell?

you'll get drunk,
you'll
tell

o.k., I said
roll over and
I'll stick it in
the other
place

she rolled over and
I stuck my tongue
in that
other place

we were in love

we were in love
with except
what I said at
parties
and we were not
in love
with each others
ass holes

she wants me to
write a love
poem
but I think if people
can't love each others
ass holes
and farts
and shits
and terrible parts
just like they love
the good
parts
that ain't
complete love so,
as far as love goes
as far as we
have gone
this poem
will have
to do".

the best love poem I can write at the moment

the flesh covers the bone
and they put a mind
in there and
sometimes a soul,
and the women break
vases against the walls
and the men drink too
much
and nobody finds the
one
but keep
looking
crawling in and out
of beds.
flesh covers
the bone and the
flesh searches
for more than
flesh.

there's no chance
at all:
we are all trapped
by a singular
fate.

nobody ever finds
the one.

the city dumps fill
the junkyards fill
the madhouses fill
the hospitals fill
the graveyards fill

nothing else
fills".

alone with everybody

charles bukowski

o como alguien es capaz de recitar, y llegar a la verdad de las cosas, a su esencia, escupiendo todo arrastrado por una marea de latas de cerveza, llenas.
porque al fin y al cabo, todos somos saliva, semen, sangre, huesos y a veces no tenemos ni cerebro, aunque lo disimulemos con todo lo demás y queramos ocultarlo.

llevo cuatro días sin dormir - que yo recuerde - , el té a sustituido a la sangre, la nevera está intacta, la cama sin hacer, la habitación sin barrer, la mesa es una escenificación del kilimanjaro con rachas del k-2 en su extensión mas caótica, si ofelia volviera a nacer me envidiaría o peor, me haría una lobotomía in-situ, eso si, yo soy más calmada siempre, o al menos ahora, soy como gwendoline y campañilla pero sin alas y con vocecita calmada-calmada.
el gato se une en todas mis fiestas privadas, le encanta ver como leo sin leer, mis actos públicos tienen límite de entradas: yo, yo y yo misma, me gusta la luz tenúe, el alcohol es siempre verde o rojo, mis trajes de gala son camisones de 2€ y fumo con pitillos dorados.

supongo que dentro de algún tiempo eliminaré todas estas entradas absurdas, las escribo directamente sin releerlas, en el fondo lo hago sólo por practicar los acentos, hacía tanto que no tocaba las teclas de acentuación que ya no sabía ni que existían, en el fondo los textos decentes siguen estando en los cuadernos que apilo en las estanterías y que guardo en el bolso.
esta mañana me aburría y conté ocho.

en el fondo conoces a alguien, mucho, y de echo lo conoces como la palma de tu mano, de repente se aleja, y sabes porqué, no sabes hasta cuando, ni si se abrirá esa especie de coto de veda, porque de verdad esa persona vale la pena, esos colores que pasan a ser blancos y negros coloquiales.

en ese momento, si sabes apreciarlo, te dará la llave, que nunca devolverás, porque no debes devolverla nunca, porque en el momento que te la dan significa que te la has ganado por méritos propios al entender los dos lados del cristal-espejo, al entender los significados que entraña un mundo que no sabe que es la supervivencia entre caras que juegan a confundirse con extraños que siempre son sujetos de ser borrados. como también, por supuesto, son sujetos de ser totalmente borrados el segundo y tercer párrafo de ésta mierda de post.

Cause I want (to) be a good women and I want for to be a good man

2006-07-13T08:07:00.000+02:00

"¿Cuál considera que es actualmente la virtud más sobrevalorada?
La juventud.

¿Qué es lo que más le disgusta de su apariencia?
¿Una sola cosa tiene que ser? … Tengo que quedar de un narcisismo insolente si digo que no tengo, pero es que no me importa mi apariencia. Creo que la apariencia de uno está hecha para disgustar a los otros. Son los otros los que encuentran disgusto en nuestra apariencia.

¿Qué o quién es el más grande amor de su vida?
Ana.

¿Cuáles son las palabras que más usa?
(Le grita a Ana, su esposa, para que le ayude a recordar cuáles son y ella tampoco sabe)

cuestionario de proust , entrevista a rodrigo fresán -- mónica del arenal

" Es curioso, vivimos la vida en primera persona del singular pero llegado el final, se nos aparece la opción de un cambio en la composición del relato. Esta nueva velocidad de las cosas -me pregunto si la chica de la motocicleta se refería a algo más o menos parecido- es la que nos permite entonces vernos desde afuera, mirarnos mirar, sentirnos sentir, muriendo morir. Tal vez se trate del más primal de los mecanismos de defensa o del más convincente de los placebos: esto no me puede estar pasando a mí, volar lejos. Tal vez por eso todos aquellos desesperados que dicen haber estado muertos y vuelven para contarlo insisten en el paisaje de sí mismos cada vez más pequeño, allá abajo. La persona como personaje, un espejo de carne y hueso. El cuerpo como un plano, como un sinfín de gráficos y de cómputos. La escalera de caracol del DNA, la médula como una vía láctea, la marea oscura de la enfermedad erosionando los acantilados de las células. Sí, el cuerpo visto igual que esas fotos desde las alturas -marrones y verdes y azules- que luego se utilizan para la confección de los mapas. "

La velocidad de las cosas -- rodrigo fresán

Current mood: away

the gift -- song for a blue heart

2006-07-12T19:50:00.000+02:00

Hace un año estaba (mos) en tierras lusas, con traje de brigitte, con una tabla de quesos que yo creía que era enorme ( y lo era, porque nunca había visto, no para mi, una tan grande) que alguien compró después de andar cerca de una hora, descubrir que las cárceles pueden parecer castillos y volver por el mismo camino casi perdiéndose, y ver mi cara asombrada.
Curiosa metáfora.
recuerdo que en ese viaje, nada más entrar al hotel lloré de felicidad; fue la cosa más estúpida que he hecho nunca, pero también la más verdadera.
ese fue mi mejor aniversario, este el peor; el tiempo muta tanto como un espejo convexo, si lo miras reflejado sobre su propio eje no te reconoces.
Ahora acabo de volver del baño después de vomitar en un water lleno de mierda. mi mierda claro.
Hoy se han acordado de mi tres personas. bizarre love triangle, como new order. hoy la cosa va de metáforas. eso parece.
También me han regalado un cómic de mochizuki, la mujer de la habitación oscura, sobre una señora que acaba entrando misteriosamente en la vida de alguien que no conoce. metáforas.
Hace un año era feliz, hoy lo soy (miento, soy la persona más jodida que conozco bajo mi prisma, que viene a ser pequeñito), pero por el recuerdo que guardo dentro de algo que aún mantengo y no puedo convertir en metáfora .
hace un año alguien me tiró una zapatilla en un brazo, muy fuerte, me golpeó con ella en el brazo derecho con todas sus fuerzas, gritando.
hoy es mi lado izquierdo el que se golpea a cada momento intentando volver atrás sin respuesta, sabiendo que no hay modo de invertir el tiempo y los momentos, de corregir frases, palabras, gestos, y de no reconcomerse más, porque los destinos de las personas, aunque se intente decir lo contario, a veces estan unidos, aunque sólo sea por metáforas estúpidas que van más allá del tiempo y nunca acabarán.

#listen to: cat power -- moon pix

del latín,

2006-07-12T05:46:00.000+02:00

post data: tengo insomnio y se me cae el corazón a cachos, y mis tobillos son árboles tronquiformes enormes, que sueltan raíces que se agarran al suelo como cemento pegamentado imposible de arrancar, que se empeña en dejarme toda la noche en vela con los ojos como platos siguiendo líneas con letras como hormigas, que ya ni entiendo ni me enfuerzo por comprender.

dios, que ni existes ni has existido nunca, dame sueño, o algo parecido, o sino, dame al menos entendimiento, o limpiame las gafas....

pequeños apuntes de estupidez

2006-07-12T03:14:00.000+02:00

[si uno suma las cifras del día que nací, curiosamente aparece el número cinco.
hasta ahora nunca lo había calculado, pero cinco siempre ha sido mi número favorito.

cinco son el número de dedos de una mano.
cinco son las puntas de una estrella, fundamentales para cualquier buen viajero que no necesite una brújula para guiarse, sino que se baste con hizar la vista al cielo.
cinco es el capítulo donde oliveira se desdobla con la maga hasta casi matarla, o al menos desearlo.
cinco es el tándem perfecto con teclista incluido.
a partir del quinto mes de gestación se aprecia la silueta de un bebé.
cinco es el tercer número primo, sello de salomón y símbolo del hombre, que, invertido, en el mundo de la magia, simbolizaba al macho cabrío.
en el alfabeto hay cinco vocales.
en cinco minutos puedes fumar un cigarrillo, precalentar un plato, felicitar las pascuas, dar el pésame, acabar con tu vida, tocar un solo de guitarra e interpretar dos veces eine kleine nachtmusik de mozart en menuetto - allegro y que aún te sobre tiempo

(...)

cinco también son las letras de dolor y miedo].

I do this thing where I think I'm real sick but I won't go to the doctor to find out about it ....

2006-07-10T17:10:00.000+02:00

... cause they make you stay real still in a real small space as they chart up your insides and put them on display.

"No tienes por qué asustarte de mis palabras. Una mujer muerta no necesita nada: ni amor, ni compasión, ni consuelo. Sólo he de pedirte que creas todo lo que mi dolor, que busca amparo en ti, me fuerza a revelarte. Cree mis palabras, ya que no te pido otra cosa: una madre no miente junto al lecho de muerte de su único hijo.
Voy a contarte mi vida entera, esta vida mía que no empieza, realmente, hasta el día en que te vi por primera vez. Todo lo anterior es lóbrego y confuso, el recuerdo de algo semejante a un sótano polvoriento con gentes y cosas grises y aburridas; un lugar que no hablaba a mi corazón.

[...]

Es sumiso y sin esperanza, paciente y apasionado, algo que el amor de una mujer de verdad, llena de deseos y de exigencias, nunca puede ser. Nadie más que los niños abandonados es capaz de sentir una pasión semejante. Los otros pueden derramar sus sentimientos en la camaradería, disiparse en las charlas confidenciales. Han leído y oído mucho sobre el amor y saben que a todos llega. Se divierten con él como con un juguete, lo ostentan como el muchacho que fuma su primer cigarrillo.
Pero yo nunca había tenido un confidente; no me habían enseñado ni aconsejado; carecía de experiencia y era confiada. Acepté mi destino sin reserva. Todo cuanto me sucedía, todo cuanto me animaba, se concentraba en ti, en mis fantasías.
Mi padre había muerto hacía mucho tiempo. Mi madre no podía pensar más que en sus preocupaciones y en sus recuerdos, en la dificultad de hacer llegar a fin de mes su exigua pensión de viuda, y poco tenía en común con una niña en la difícil edad del crecimiento. Mis compañeras de colegio, más enteradas que yo y un poco pervertidas, no podían simpatizar conmigo por la frivolidad con que juzgaban mi concepto del amor. La conclusión fue que todo lo que de mí surgía, todo lo que en las otras muchachas de mi edad generalmente se diluye, se concentró en ti. Te convertiste en algo esencial (¿qué palabra expresaría mis sentimientos?). Te convertiste en algo tan esencial como mi propia vida. Nada existía si no se relacionaba contigo. Nada tenía sentido si no te concernía.
Tú lo cambiaste todo. Había pasado inadvertida en la escuela, sin que yo me tomara el menor interés. Entonces, de pronto, fui la primera. Leía un libro detrás de otro, hasta muy entrada la noche, porque sabía que eras un amante de los libros. Ante la sorpresa de mi madre, empecé, casi obstinadamente, a practicar el piano, porque supuse que te gustaba la música. Cosí y arreglé mis vestidos para hacerlos más presentables a tus ojos. Era un verdadero tormento el remiendo que ostentaba mi viejo delantal de colegio (aprovechado de una antigua bata de mi madre). Temía que lo advirtieras y me despreciases por ello, de modo que solía cubrirlo con la cartera de los libros cuando subía por la escalera. Me aterraba la idea de que pudieras ver semejante remiendo. ¡Qué tonta era! Si apenas me volviste a mirar...

No obstante, mis días pasaban esperándote y vigilándote. Teníamos en la puerta una mirilla y a través de ella podía ver la tuya. No te rías de mí, querido. Ni siquiera ahora me avergüenzo de las horas que pasé espiando a través de aquella mirilla. En el vestíbulo hacía mucho frío y también temía despertar las sospechas de mi madre. A pesar de ello, me mantuve en el puesto de observación durante largas tardes y en el curso de meses y años, con un libro en la mano y tensa como una cuerda de violín dispuesta a vibrar al impulso de tu proximidad.
Siempre estaba a tu lado y siempre dispuesta; pero tú ignorabas esa tensión, como ignorabas la del resorte de tu reloj, que fielmente, te señalaba las horas, acompañaba tus pasos con su tictac apenas perceptible y al que no otorgabas más que una rápida mirada, apenas un segundo entre millones.
Sabía todo lo tuyo, cuanto a ti se refería: tus costumbres, las corbatas que llevabas; conocía todos tus trajes. Pronto llegué a familiarizarme con tus visitantes habituales; y tenía mis simpatías y antipatías. Desde los trece a los dieciséis años, todas las horas de mi vida fueron tuyas. ¿Qué tonterías no llegué a cometer? Besaba la cerradura que habías tocado, recogía una colilla que acababas de tirar y la conservaba como algo sagrado porque tus labios la habían oprimido. Mil veces, al atardecer, con un pretexto u otro, salía a la calle para ver dónde tenías encendida la luz y poder así, con mayor precisión, situar tu invisible presencia. Durante las semanas que permanecías ausente (mi corazón parecía detenerse siempre que veía a Juan bajar tu maleta), mi vida carecía de sentido. Triste, mortalmente aburrida y de mal humor, vagaba sin saber qué hacer, tratando únicamente de evitar que mis húmedos ojos traicionaran ante mi madre tal desesperación.
Sé que todo cuanto estoy relatando aquí es una sarta de grotescos absurdos, producto de la fantasía de una niña extravagante. Debería estar avergonzada, pero no lo estoy. Nunca mi amor fue más puro ni más ardiente que en aquel tiempo. Podría contarte, durante horas y días enteros, cómo viví contigo a pesar de que apenas me conocías de vista. No es de extrañar que así fuera, ya que si nos encontrábamos en la escalera y no podía evitar el encuentro, pasaba a tu lado rápidamente y con la cabeza baja, temiendo encontrar tu ardiente mirada, con la misma prisa del que se lanza al agua antes de ser abrasado por una llama.

[...]

Pero no viniste. Nadie acudió. Debías de haber salido aquella tarde, y Juan probablemente estaba también fuera. Con la extinguida nota de la campana resonando todavía en mis oídos, me retiré al piso vacío y me eché exhausta sobre un colchón, tan cansada por esos pocos pasos como si hubiera estado caminando durante horas sobre la nieve.
A pesar del cansancio, mi determinación era tan firme como antes: quería verte, hablarte, antes de que me separaran de ti. Puedo asegurarte que mi mente no albergaba ningún deseo impuro; todavía era inocente, quizá porque nunca había pensado en nada más que en ti. Sólo quería verte otra vez, sentirme a tu lado".

carta de una desconocida -- stefan zweig

hay libros para decir adios, y tambien para decir aun , todavia o siempre.

[esta mañana alguien compro los mismos libros que yo, justo delante de mi.
pense si nuestras vidas tambien podian ser paralelas.]

Current mood: piel de gallina, erizos de piel.

#listen to: rilo kiley - the execution of all things

moving..so moving

2006-07-07T04:27:00.000+02:00

[la logica de las proposiciones es diametralmente opuesta al sentimiento que las impulsa.]

"we'll never never play the harp, and we'll stick like sick on the stars
and if you can take it I can take these stones from my heart

if you can take it, I can take it"

interludio 43

2006-07-04T23:58:00.000+02:00

El 8 de agosto de 1947 el Señor Despain, aleman de nacimiento, se dispuso a acostarse como cada mañana.
Introdujo sus botas dentro de sus calcetines, para evitar que su mecanismo de pulido de cuero de palindromo sangrara entre las sabanas. Se quito la corbata, la colgo en la mesa, se remango su pijama de tela bruñida y se atuso el bigote perpendicular a la nariz aguileña.

A las 5 de la madrugada, hora punta segun los informativos radiofinicos en la zona de Alaska sur, desatuso ese mismo bigote, se limpio la cara con leche fria y salio a la calle dispuesto a desdoblar esquinas saludando a alguna que otra persiana que se negaba, normalmente, a darle las buenas noches, mostrando sus cristales opacos de mimbre.

Recorrio fachadas y fachadas, desafiando la ley de la adrenalina gravitatoria y nada mas abrir la septima alcantarilla orientada al suroeste se dio cuenta de que habia olvidado rociar su oreja izquierda con nenufares exprimidos de la misma tailandia ( ritual al que dedicaba 3 horas cada mañana).

Desanduvo rectas, salio de autobuses, increpo a un perro que exigia el reimporte de todas las baldosas pisadas sin tiento y a destiempo incolcluso, se volvio a meter en la cama, auspiciado por el tacto gracil de la luz que se colaba en el espejo partido de su minusculo castillo y 7 horas despues dedujo que iba a tardar demasiado en exprimir esos mismos nenufares sin poseer marfil de reno austriaco como emulsionante habitual, asi que, ni corto ni perezoso, decidio cambiar sus costumbres de gentleman africano para introducirse en las rutinas diarias de un celador presbiteriano.

A partir de ese dia dejo de usar perfume podrido, para dar paso al agua salina del riachuelo que se confundia en las goteras de sus propias ideas.

2006-06-29T21:22:00.000+02:00

la felicidad debe [ría] ser un estado mental perpetuo.

Current mood: sin viento de levante

#listen to: depeche mode -- walking in my shoes

*

2006-06-15T07:27:00.000+02:00

cuando era pequeña tenia un carrito de muñecas enormes.
en mi calle lo llamabamos el "carrichoche" mas grande del mundo, y cuando tod@s saliamos a jugar era lo primero que sacaba del armario de los juguetes, no importaba a que fueramos a jugar, el carrito siempre estaba ahi, ya fuera para transportar cosas, llevar los balones de futbol, jugar con muñecas, o simplemente a la comba, servia para absolutamente todo.

era de un color horrible, rosa palo, pero cuando querias esconder algo, bastaba con subir la capota, agarrarlo fuerte y pasear todo lo visible y lo invisible por las aceras mas empedradas que las ruedas de un carrito puedan imaginar.

una tarde, mientras pintabamos con tiza el suelo de la pista de tenis de mi urbanizacion, llego mi vecino de al lado, y no se como se cayo encima del carrito y le partio las patas en dos.
estaba acabado, ese carrito ya no podria andar mas.

me lleve un sofoco tremendo, cogi los restos de las patas y me fui llorando a casa, le di todos los trozos a mi madre y le dije: arreglalo, ella me constesto: eso no se puede arreglar, ya te compraremos otro, pero yo no queria otro; habia miles de carritos mucho mejores que ese, claro, pero no eran mi carrichoche rosa palo que llevaba los balones de futbol y las raquetas de badminton.

cuando llego mi padre, mi madre le dijo, le han roto el carrito a ana, habra que comprarle otro, entonces mi padre dijo, bueno, ya vere que hago con el, algo se podra hacer, mi madre decia que no, que eso era un trasto, sucio, roto, sin patas y con la capota chafada.

recuerdo que mi padre le arranco los trozos de patas que quedaban aun agarradas, intento volver a soldarlos de forma que hacia las veces de un mecanismo de plancha, pero el pobre no se aguantaba en pie, asi que cogi dos trozos de tela, los cosi a ambos lados del armazon del carro, mi padre puso la capota en su sitio y estuvo listo, solo habia que llevarlo de la mano.

en cuanto sali a la calle con eso nadie entendia que hacia ese mamotreto, que ya no servia para llevar nada porque no tenia ruedas, ni se podia apoyar en ningun lado, paseandolo triunfal por la calle, pero yo habia salvado mi carricoche y seguia recordandolo como al principio, solo que juntos habiamos pasado por una amputacion de piernas de metal.

unos años despues mi madre se empeño en comprarme uno nuevo, porque decia que aquel daba pena.
lo cierto es que segui usando el viejo, y entonces el que transportaba las cosas era el nuevo, era lo unico para lo que servia.

PD: para quien me hizo llorar de alegria encima del edredon de plumas mas grande y mullido que he visto en mi vida.

spain is pain 35.6

2006-06-14T23:37:00.000+02:00

ni mundial ni rocio, el mundo tiene cosas tan fascinantes como que el sr. quintero entreviste, via conexion directa mexico, al subcomandante marcos en la uno.

Current mood: imperterrita

[teoria demostrada: los tests nunca aciertan]

2006-06-13T16:21:00.000+02:00

Dr. Gregory House
70% Eccentricity, 50% Confidence, 15% Kindness

Congratulations, you're the man himself, Dr. Gregory House! You're
quite strange, and usually do your own thing regardless of what anyone
else thinks. This is partially because a person with an ego as large as
yours could not care less what anyone else thinks or feels about
anything. Unless, of course, they're your patient and they're
dying--but only if they're dying of something interesting! You're a
definite asshole to most other people, but at least you know how to be
one in style, with an awesome wit, comfortable sneakers, and a never
ending variety of facial expressions.

My test tracked 3 variables How you compared to other people your age and gender:

You scored higher than 88% on Eccentricity
You scored higher than 68% on Confidence
You scored higher than 4% on Kindness

Link: The House, MD Personality Test written by freedomdegrees on OkCupid Free Online Dating, home of the 32-Type Dating Test

Muchachito, quiero oír otra vez tu risa.

2006-06-13T03:57:00.000+02:00

"Lo que el principito no se atrevía a confesarse, era que la causa por la cual lamentaba no quedarse en este bendito planeta se debía a las mil cuatrocientas cuarenta puestas de sol que podría disfrutar cada veinticuatro horas. "

animal nitrate

2006-06-12T14:07:00.000+02:00

" Plutarco cuenta que un día Pirro hacía proyectos de conquista: "Primero vamos a someter a Grecia", decía. "¿Y después?", le pregunta Cineas "Ganaremos África". "¿Y después de África?""Pasaremos al Asia, conquistaremos Asia Menor, Arabia". "¿Y después?""Iremos hasta las Indias". "¿Y después de las Indias". "¡Ah!", dice Pirro, "descansaré". "¿Por qué no descansar entonces, inmediatamente?", le dice Cineas.

Cineas parece sabio. ¿Para qué partir si es para regresar? ¿A qué comenzar si hay que detenerse? Y sin embargo, si no decido en primer término detenerme, me parecerá aún más vano partir. "No diré A", dice el escolar con empecinamiento. "¿Pero por qué?""Porque después de eso, habrá que decir B". Sabe que si comienza, no terminará jamás: después de B será el alfabeto entero, las sílabas, las palabras, los libros, los exámenes y la carrera; a cada minuto una nueva tarea que lo arrojará hacia una tarea nueva, sin descanso. ¿Si no se termina nunca, para qué comenzar? Aun el arquitecto de la Torre de Babel pensaba que el cielo era un techo y que lo tocaría algún día. Si Pirro pudiera extender los límites de sus conquistas más allá de la tierra, más allá de las estrellas y de las más lejanas nebulosas, hasta un infinito que sin cesar huyera ante sí, su empresa sería insensata, su esfuerzo se dispersaría sin jamás recogerse en ningún fin. A la luz de la reflexión, todo proyecto humano parece, por lo tanto, absurdo, pues no existe sino asignándose límites, y esos límites, se los puede siempre franquear preguntándose con desdén: "¿Por qué precisamente aquí? ¿Por qué no más allá? ¿Por qué razón?" "He descubierto que ningún fin vale la pena de ningún esfuerzo", dice el héroe de Benjamín Constant. Así piensa frecuentemente el adolescente cuando la voz de la reflexión despierta en él. El niño se parece a Pirro: corre, juega sin plantearse problemas y los objetos que crea le parecen dotados de una existencia absoluta, llevan en sí mismos su razón de ser. Pero descubre un día que tiene el poder de superar sus propios fines: no hay más fines; y no existiendo ya para él sino vanas ocupaciones, las rechaza. "Los dados están cargados", dice y mira con desprecio a sus mayores: ¿cómo les es posible creer en sus empresas? Son engaños. Algunos se matan para poner fin a ese señuelo irrisorio, y ése es, en efecto, el único medio para terminar. Pues en tanto que permanezca vivo, es en vano que Cineas me hostigue diciéndome: "Y después? ¿Para qué?"A pesar de todo, el corazón late, la mano se tiende, nuevos proyectos nacen y me impulsan adelante. Los sabios han querido ver en ese empecinamiento el signo de la irremediable locura de los hombres; pero una perversión tan esencial, ¿puede ser aun llamada perversión? ¿Dónde encontraremos la verdad del hombre, si no en él mismo? La reflexión no puede detener el impulso de nuestra espontaneidad.

Pero la reflexión es también espontánea. El hombre planta, lucha, conquista, desea, ama, pero siempre hay un "¿y después?"Puede que, de instante en instante, se arroje con ardor siempre renovado a nuevas empresas: así Don Juan no deja a una mujer sino para seducir a otra; pero aun Don Juan se fatiga un buen día.

Entre Pirro y Cineas, el diálogo vuelve a comenzar sin fin...."

[...]

Simone de Beauvoir -- ¿Para qué la acción?, primera parte.

according to the world, mientras, el 75% de la diversidad genetica de los cultivos se ha perdido durante el ultimo siglo, es decir, que de las 7.000 y 10.000 especies que necesita el ser humano para sus necesidades solo cultiva 150; tambien celebramos el dia mundial contra la explotacion infantil, es decir, que dejamos de producir cultivos y dejamos de producir infancia, todo sea por el progreso mundial.

a todo esto, me siguen subyugando las declaraciones del señor don leandro de borbon, a colacion de ese baño de masas de la infantilla leonor en la virgen de atocha hace unos dias.
el hombre, muy preocupado al ver que doña leti, despues de dar la mano a ordas de señoras del populacho ( sin lavarselas se presupone), analiza la secuencia concienzudamente en su salon ( vaso de licor + puro de los buenos mediante, hay que situarse en escena...) y ve que, tras la emocion del momento, la madre le toca la boca a la niña, y raudo y presto llama a la seccion de protocolo de zarzuela preocupadiiiiisimo por la higiene de su biznieta-sobrina, increpando que, por dios no le toque la boca a la niña y le introduzca los pestilentes dedos que han tocado miles de manos, mas pestilentes aun, de meros espectadores plebeyos, que a saber que coge la cria indefensa....!!!!

pues eso, que las cosas van hacia delante, como siempre :D

#listen to: cooper -- rabia

Everybody says it's just like rock'n'roll

2006-06-10T13:37:00.000+02:00

acabo de leer en wikipedia que embrace formaron parte de la primera epoca del "emo"....

¿?¿?¿?

señores, la sombra del conocimiento es alargada, pero mucho...

sleeping pills

2006-06-09T21:04:00.000+02:00

si estan enfermos de diseño tomen su dosis diaria!

la soledad en una pantalla de ordenador encendida

2006-06-09T02:31:00.000+02:00

Cuando la soledad se convierte en una pantalla de ordenador encendida y en un conversacion entrecortada, en un sistema de fallos de conexion entrelazados, el miedo comienza a crecer en la tripa y la digestion es algo dificil de llevar a cabo.
Las tecnologias tiene el poder de acercar o alejar a la gente casi en partes iguales o diamentralmente opuestas dependiendo del uso o la interpretacion que les des.
Puedes conocer a millones de personas, puedes estampar tu foto, tan perfecta como quieras, con el angulo preciso, proporcionado, inteligentemente seleccionado; puedes estructurar un texto perfecto, puedes falsearlo, puedes inventar un personaje, puedes creartelo, creertelo, venderlo y venderte, puedes hacer lo que te de la real gana, vender tus obras, hacer publicidad de un misil a reaccion, lo que quieras, pero tarde o temprano tendras que ser tu, y eso puede salir bien o mal, tarde o temprano uno tiene que enfrentarse a los demas ( sartre decia que "el infierno son los demas", internet hace que por un ratito uno se cree su paraiso propio, o su paraiso artificial, porque lo natural, hoy en dia, es lo artificial con anabolizantes reestructurados con photoshop) y luego a uno mismo; y lo ultimo suele ser lo mas dificil, ahi no tienes angulo que te ayude a encontrar la pose perfecta.

A veces uno se levanta a las 3 de la tarde, y es como si llevara 3 horas despierto, o al reves, se acuesta a las 5 de la mañana y es como si llevara 20 horas dormido, sin interrupciones y sin nada inteligente que contar, o con muchas cosas que decir, pero sin palabras que sean lo suficientemente valientes o exactas para salir por la boca, o por las teclas.

El arte es efimero, pero las personas pueden serlo mas. Un dia te acuestas al lado de alguien, pero a la mañana siguiente no sabes quien es, te comes un plato de pasta y solo con enredar los fideos en el tenedor y levantar la mirada vuelves a recordar quien era esa persona. El tiempo tambien es variable, no hay minutos exactos, sino recuerdos que le dan sentido a las manecillas del reloj, pero saber diferenciarlos es lo que te da las ganas, y el poder, de seguir queriendo darle cuerda al reloj o quitar las pilas para siempre.

Hace tiempo que no doy cuerda al reloj que mas quiero, uno de bolsillo viejo y que empieza a oxidarse, guardado siempre en el mismo cajon. Mirar al pasado no es bueno, yo ya no lo hago, y notar que uno cambia esta bien si los demas no esconden sus cambios debajo de la alfombra de la entrada (yo nunca las sacudo, a veces me gusta el polvo, aunque soy alergica) - suelo odiar y amar por partes casi iguales, dicen que eso es la pasion.

Cada dia me gusta menos la soledad, sera una forma de crecer, por eso me gusta mi esquizofrenia cerebral, y enfadarme y desenfadarme a los tres minutos, eso hace que no me sienta sola nunca, pero miento cuando digo que me gusta estar sin nadie, porque la soledad cada dia me da mas miedo, pero mi variabilidad hace que me asuste atarme a algo, porque eso reduce mis posibilidades a tiempo parcial de poder hace 20 cosas a la vez, pero nunca se es el hombre invisible para poder pasar de puntillas de un lado a otro.

Ojala todos fueramos peces, para tener memoria de tres segundos.

Ojala fueramos arte, para ser efimeros pero trascender, de un modo u otro, hacia algo mejor.

A bon chien bon rien

2006-06-08T15:49:00.000+02:00

click here[*]

Der Auserwählte

2006-06-05T15:35:00.000+02:00

la niña abortó todas sus penas y sangró por los pies.
dejó una senda morada que chillaba tras sus pasos,
dejó atrás todos sus llantos y rió sobre ellos.
elaboró un plan de baldosas acústicas,
trepó sobre sus muslos color carmín,
mordió el sexo de los pájaros,
quemó las alas de las lagartijas,
y se tiró por la ventana
y murió en el suelo lleno de sangre evaporada;
y fue libre bajo sus pies sin dedos.

Tu sexo es carne de aceituna de un olivo en la carretera

2006-05-29T19:22:00.000+02:00

este hombre es inmenso señores!!!

PD: si llevan camisas de ralflauren hagan el favor de no robar patatitas con palillo a los que toman consome en el bar de abajo, que jode mucho, sino llamaremos a superman :P

Current mood: es preferible nadar en quimeras a esperar en la orilla, que una marea siga dejar dormidas las ideas...

#listen to: quique gonzalez -- kamikazes enamorados

Forever young, I want to be forever young

2006-05-25T13:13:00.000+02:00

por fin llegó el gran día !!!!

[PD: porque el ligre existe, hay 46 razones para votar por pedro.]

#listen to: bso napoleon dynamite

apunte onírico

2006-05-25T03:51:00.000+02:00

[el subconsciente es mágico.
no se que opinaría de esto el sr. Tzara, pero a mi el mio me sigue dando miedo.
dicho lo cual me vuelvo al catre.]

Are you not Mr Right? you grin, i pose, it's not about sincerity, everybody knows

2006-05-21T11:39:00.000+02:00

pues si señores, yo anoche cene viendo a estos guaposos con sombreritos norteños con las sobras de la ensaladilla rusa de comer.
¿ahora entienden porque no digestiono bien verdad?

eso si, yo ya soy superfane eh, finlandesa de pro que me he hecho ( despues de esas glorias musicoides que criaban hits cada dia... quien no ha bailado a ritmo de kemopetrol, him, the rasmus, o nightwish! ahora sumo uno mas a la lista, eso si, el maquillaje debia pesar un huevo y medio)
tienen un video mucho mas "mainistreamero", con animadoras y todo, pero yo, fiel a los montajes eurovisivos de toda la vida me quedo con lo tradisional.

yo sabia que lo de rosa nos iba a traer efectos colaterales, y claro, luego pasan estas cosas, ( suerte que no llevaban coritos, porque una geno jevilonga con atrezzo a lo leyenda barbara no me entra en el cerebelum)

¿se imaginan a estos señores en un programa presentado por la igartiburu bailando un vals de salon con poti de jurado?
pues yo si, ea!
y que vuelva uribarri, que sin teorias conspiratorias la cosa pierde mucho!!!

Current mood: is stupid really stupid or a different kind of smart?

The youngest was the most loved, the youngest was the shielded...

2006-05-20T18:09:00.000+02:00

Pues no, señor julru, no me puede comprarar a los primeros con los segundos porque evidentemente no tienen nada en comun.
Ambos fueron, y han sido bautizados como los salvadores de la nueva musica britanica. Los primeros lo hicieron alla por el año 92, cuando la musica de las islas pasaba por una sequia mas que preocupante y lograron alzarse con el primer numero uno al otro lado del charco, proeza que tras unas decadas solo ostentaba en gran duque blanco, claro que de eso se acuerdan cuatro y el de la guitarra, porque luego vino toda la marabunta del brit-pop y los pusimos (o pusieron, mejor dicho) a todos en el mismo saco y se acabo la justicia divina. Y no, el brit- pop es una cosa ligeramente distinta y mas sencillita, en pocas palabras, el brit-pop se lo invento el melody marker y la mne, esas graaandes revistas que paren hypes cada semana ( y si, esas que tb parieron a nuestos monos articos queridos y a los 20 millones de grupos que, ay, desdichas de la vida les salieron ranas) antes que a ellos.
Una cosa es brit-pop, es decir, 4 señores, porque la mayoria de los grupos de brit-pop, si se fijan, no tiene teclados ( hablo de los primigenios claro, que ahora con esto de la contrareforma musicoide hay que abrirse al mundo del moderneo), algo demasiado cuidado para un chicarron de la inglaterra profunda que bebe 5 cervezas diarias viendo al manchester machacar al liverpool ( o viceversa) , porque ahora, con esto de ponernos intensos hasta usan remezclas y el fruity....pero antes, creanme, no!
Estos cuatro señores emplean la tecnica de cancion estandar, con estribillo perfecto que versa sobre temas universaliiiiisimos ( vean girls and boys, shakermaker, ojo, que en su dia como canciones era un totem eh) , pero nada de la crisis de la thatcher, de las fabricas de fundicion de shefield, tematica sexual, marginal, no, eso no es una cancion brit-pop queridos, pega mucho mas decir te voy a partir los piños a la salida de tu casa maricon de mierda, que soy un tipo duro, ainsss, imaginense a estos señores poniendo una seccion de cuerda de 3 minutos en medio de una cancion....pues si, todo era brit-pop, por simplificar digo yo.
La influencia de la dama de hierro es que hace mucha pupita

Volviendo al tema que nos tenia ocupados, los artic monkeys tenian ya el terreno mas que acondicionado; toda la cola de hypes ( si, todos esos que empiezan por the o que usan iconografia de: yo he ido a una escuela de arte alemana pero visto de valentino y D&G, jodete! ademas sino has estudiado arte no vas a entender ninguno de mis videoclips, pringado de mierda) que les precedian y que por mucha imagen, influencias, generalmente los anteriores en la lista como ellos sumados a referencias basicas ( vease, joy division + un puntito descarado de los clash, sintetizadores ochenteros + estetica bien buscada + un manager de lujo + productores de buena cepa y clasicos de los 70 con entrevistas jugosas, ah sin olvidar una cancion o dos en cada disco con un estribillo monosilabico, lalalala o yeah yeah) provocan una demanda casi en suma.
El oyente no es que busque y se afilie a un grupo, es que le gusta cambiar cada semana de grupo, dice, umm bien, otro nuevo, a ver de que va este, y alterando lo de arriba un poquitito no es que tenga un grupo de cabecera, es que le encanta ir a siete conciertos cada mes de 20 grupos distintos que crecen como ordas pero que solo sacan tres discos y caen fulminados.
¿Que tiene los artic monkeys para ser distintos?
Probablemente que hay elegido bien, y muyyy bien sus influencias, no son las de siempre, en parte si, pero con un punto mucho mas punk y eclectico, los clash estan por todos los lados, pero tb the jam, las voces a veces recuerdan a los stripes, (con permiso del señor jack que se ha marcado un tanto con los raconteurs y su amigo brendan brenson, a ese señor hay que darle de comer aparte, esperemos que no se le vaya la pinza como a beck y lo coronamos genio del siglo XX) con influencias sesenteras lisergicas.
No se sabe de donde las han sacado, porque cuando los chicos nacieron la mayoria de sus " maestros" criaban malvas lo que hace sospechoso que el asunto de myspace y su supuesta genialidad no sea mas que una enorme estrategia de marqueting.
Tiempo al tiempo.

No es que este mal que salgan grupos nuevos, al contrario, es perfecto, pero si siempre es la misma formula pero con 5 granos menos de pimienta en decrimiento de 3 de sal pero siempre con los mismo ingredientes.... donde quedan esos grandes grupos, esos grupos donde hacias cola 5 horas porque relamente formaban parte de tu vida, cada cancion era un recuerdo formaba parte de ti, no de una sintonia de un anuncio o solo tenian un buen logo, esos grupos de los que te hacias a discografia entera y años despues, cuando habia pasado ya una decada volvias a ponertelos, te tumabbas y recordabas viejos tiempos.
Donde el cantante era un verdadera frontman, el guitarrista tenia una personalidad marcada y sabia tocar una puñetera guitarra sin necesidad de hacerse riff como pajas mentales para demostrar su calidad y plagiando al señor Strummer y el bajista sabia como tocar su bajo y no convertirlo en uno sobaquero ( lo del bajo sobaquero es que es traumatico, sino preguntenle a cualquiera que toque un bajo)

¿Seran solo historia?

PD: noticia de ultima hora aun no confirmada, el señor aleix vergues, conocido tb como sideral parece haber muerto, no se asusten, es solo por ataque al corazon.
no era santo de muchas devociones asi que me limito a informar, comentarios aparte, juzguen ustedes....

But I am un chien andalusia, wanna grow, up to be, be a debaser, debaser

2006-05-19T21:46:00.000+02:00

WEARBEARDMANIFIESTO

Cuando has llevado barba durante un tiempo, el día que decides afeitarte todo el mundo te dice “tío, de verdad, estás mucho mejor, pareces más joven”. Por eso molan las barbas. Por eso hay que llevar barba. Porque, en los tiempos que corren, cometer voluntariamente un acto cuya consecuencia directa es mermar tu belleza y tu aparente juventud es valiente, muy valiente. Y el mundo necesita gente valiente. Gente capaz de creer en sus ideales, o en su barba, a pesar de las opiniones de los demás. A pesar de que las opiniones de todo el mundo sean las mismas. A pesar. Llegados a este punto es evidente que estas palabras no pretenden quedarse únicamente en el ámbito capilar. Es un hecho cierto que existen las mujeres, y que a ellas no les crece pelo en la cara. Eso es lo de menos. Porque las mujeres sí que tienen ideales. Opiniones. Principios que no deben ser afeitados. Porque te permiten pensar por ti mismo. Porque te hacen ser único. Porque son, al fin y al cabo, todo lo que tú eres. Por eso, y porque te hace parecer más interesante, lleva barba. Wearbeard.

[es increible la de cosas que se encuentra una por internet, increible....]

Current mood: surrealismo patrio. ¿casualidad? no, serendipia.

But sometimes you see those eyes in the sky, there’s poison in the walls. The revolution never called....

2006-05-18T21:45:00.000+02:00

Imaginen un campo de lotto en medio de un patio de luces con soja requemada de fondo.
Cierren los ojos y visionen un grupo jevi en medio de un escenario eurovisivo.
Intenter palpar en su interior la sensacion de paz y sensibilidad mientras, en un programa japones, unos coetaneos de la zona este se azotan unos a otros mientras reprimen las ganas de reir ante un señor que no sabe contar hasta 100 ( tb se encierran en bibliotecas y se dejan morder por un anciano despues de sacarse la dentuadura postiza o se arrancan pelos de la nariz, ah, el programa se ve el la television a un horario normal).

Ahora, habran los ojos y vuelvan a la realidad, recuerden que este fin de semana se estrena el codigo santo, que el gran Grant McLennan ha muerto y que anoche media canaletas ardio como si de noche sanjuanera se tratara...

¿A que dan ganas de cerrarlos otra vez? :P

No se preocupen, Almodovar ya es principe de asturias, a veces hasta hay principes con tronio, otros solo son estafadores ....

#listen to: the go-betweens -- the friends of rachel worth
bright yellow bright orange

medicine gilette

2006-05-09T08:11:00.000+02:00

Se me ocurrio un gran post ayer, pero bueno, bueno.
lastima; me estaba depilando...
la femineidad no respeta el talento, es ley de vida.... y a mi que me encanta el pelo!!! ( debo ser la unica que encuentra atractivas a las muchachas con pelos en los sobacos)

se resumia en cuerdas de reloj, en tiempo, en errores y tonterias varias, mejor cuchillas, y gel, donde vamos a parar, parar ilustrar lo que no fue dejo una foto estupida, ahora me visto y me voy al medico despues de una ronda de voyeurismos inteligentes y panerismos varios.

a veces hay gente inteligente, aunque beba mucho y se afeite poco, no como yo, que tengo culo de bebe pero cerebro de teleserie.

good morning vietnam, portense bien, que aun es martes y el mundo tiene que aguantar unos dias mas!

you're jokes are so hollow, you're laughter's in mono, your choking on the lives that you have to swallow

2006-05-04T19:32:00.000+02:00

Hay un interesantisimo programa en la sexta titulado juicio de parejas que acabo de descubrir ocasionalmente ( aviso, antes de olvidarme, de que nuevamente dejo de poder usar acentos momentaneamente, mi indice ortografico oscila casi tanto como los aciertos del sr. montesdeoca) que se basa en situar en un plato y uno frente a otro sobre sendos atriles a un matrimonio que se enfrenta soltandose reproches a grito pelado sobre temas tan candentes como:
- "mi marido se pasa el dia pegado a la tele y me tengo que poner como un espantapajaros con los brazos en jarra si quiero que me escuche".

- " mi marido, despues de quince años de convivencia y tras ver un reportaje de esta cadena sobre los pigmeos, quiere irse a vivir a africa y claro, yo quiero tener niños y africa no me parece un sitio muy seguro, asi que lo mas oportuno creo que es planear un viaje a un sitio mas normal, eso si, yo comprendo mucho a mi marido y lo seguire a donde sea".

( etc etc)

a todo esto hay un jurado de unas siete personas que se reune para deliverar tras escuchar los testimonios esgrimidos anteriormente en un alarde de dialogo civilizado digno de reproducirse por entregas ( incluidos los de amigos y familiares de ambos conyuges) que emiten un veredicto.

reconozco que estoy enganchada.
tras veredicto jurado, con ese corte simetrico de esa gran ana rosa quintana, que hoy, por cierto, me alegro la hora de la comida trayendo a ese gran amigo de los niños, nuestro adorado fede jimenez ( queque que harias sin el).
esto supera al diario de patri y a la señora grajal presentando su libro en channel 4!!! [si, adoro la telebasura cuando tengo los pies hinchados, mi primer recuerdo de infancia en una portada de teleindiscreta con jeannette rodriguez...mi vida siempre fue dura... snif snif...] diciendo textualmente: y si quieres ser gorda a los 50 tampoco es un crimen, hasta puedes serlo y todo, solo tienes que meter tripa,¿¡ y alguien se indigna de que a esta mujer le metan hostias?!.... aisssssss...

esta tarde ha sido altamente provechosa, lo reconozco....

[añadan risa altamente sardonica]

suerte que con mi amor por la cultura china, aunque lo politicamente correcto seria decir tailandesa, me meto en vena antiguas filosofias de tocador infantiloide mezclado con ironias de hace 10 años , es decir, pongan en una coctelera al señor sharpe, salinger, suede, pulp, un par de botes purpurinoides, mucho terciopelo, desempolven todas las petardadas de los 80 y usen samplers para decorar su habitacion y mas o menos daran con una decoracion mental de mi actual cerebro.

el revival es bueno, solo hay que acostumbrarse.

:D

Current mood: missing your holds on my back

PD: los incipientes plagios del video de arriba con los del sr. gondry en el video de los stripes con la ralentizacion en linea es un mero homenaje, jijiji, la imaginacion al poder tambien rulezz

PD2: y el sabado....se encadenara esa gran gloria de la belleza nacional artistica, la titita, en un arbol camino del prado, en ayuda de los arboles?, lo hara con una cadena chanel?? optara por colgar un renoir de las ramas?? gritara ¡oh mi varon mi varon ayudame desde el cielo tu que me hiciste sabia y me ayudas a lidiar con los chinos a traer patrimonio a esta españa nuestra para que no nos quiten la clorofila! ( si, hoy este flog va de arte consumado y de chinos) , yo que ustedes no me lo perderia, si alguien va por la capital que haga fotos por dios, mi ansia artistofila y mi ansia titofila me lo piden a gritos.

oh tita mia, tu que vives y reinas por los siglos de los siglos en el triangulos de los museos madrileños,
tu que eres la unica capaz de traer una muestra de gauguin completa a españa,
tu que eres la unica que cobra SIEMPRE por entrar a tu museo
tu, que eres la unica capaz de tener un retrato propio que acojona ( porque acojona y mucho) nada mas entrar en tu inclita morada pictorica,
oh si, encadenate pequeña, los arboles te lo agradeceran!!!

( seguro que el señor enri, famoso por sus cuadernos, sale en forma de cheerleader con pompones de hojarrasca en tu ayuda!!)

por ti, por siempre, si a ti, tita!!!

Pero nada pueden bombas donde sobra corazón.

2006-04-28T22:55:00.000+02:00

ayer el congreso nombró el año 2006 como año de la memoria histórica ...

esperemos que sirva, al menos, para "destapar" a todas las víctimas que aun andan por las cunetas de éste, nuestro insigne país, ( cómo diría aquel, ese país, asesino de poetas y exiliador de luchadores)

I’m afraid of americans, I’m afraid of the words, I’m afraid I can’t help it

2006-04-26T22:05:00.000+02:00

El mundo sigue siendo una enorme paradoja, más o menos "graciosa" que uno no sabe muy bien como interpretar.

Ayer, mientras la ínclita, y no por ellos menos televisiva, sra. rahola - ¿alguien se acuerda de sus años mozos en el parlamento durante el debate del estado de la nación?.... aiss que malo es tener memoria a veces... en fin, pues nuestra gran señora de los tintes, una especie de mujer abanderada de los más necesitados y las mujeres, y los niños y todas las causas juntas - antes de que se le estropeara el cerebro, si es que alguna vez lo tuvo, via sardá claro, - contaba en channel nº4 como fue su viaje a una zona cercana a chenobyl, y la señora, con lágrimas en los ojos explicaba como se silenció la tragedia en los últimos días de la dictadura de stalin (¡¡¡) .. si, alguien con carrera tiene tan poca organización en un eje cronologico histórico que es capaz de confundir la mancha de gorbachov con el bigote de stalin y no ser censurada de por vida...

En otro orden, o desorden, de cosas ando enamoradísima de mi cajero astrud del mercadona, tanto que hoy, mientras bailaba - es verídico - junto a las otras dos cajeras una especie de refrito "aserejé" y embolsaba las cosas de la cinta me reprimí ante las ganas de preguntarle si era el hermano secreto de manolo o como llevaba eso de la uniformación verdil en cadena de, este, nuestro supermercado de confianza, pero yo con ir a por un botecito de zanahorias cada día con la excusa de ver a mi cajero favorito pierdo un poco de indignación por la señora rahola - a mi estos detalles me afectan-.

Es un hecho que odio a la sra. portman pero que haya protagonizado la última de ese gran amos gitai creo que va a provocar un replanteamiento de la susodicha en mi cerebelo interno, todo es ponerme un momento a verla en plan salva-anarkikos-vendetteros a ver que sale de todo eso.
De mañana no pasa, via emule claro.

Tengo la tele puesta y suena de fondo la historia de una señora que se crio en papua occidental o por ahí en una especie de tribu y volvió a los 17 años a la civilización y desde entonces echa tanto de menos su selva que se dedica a escribir su biografía con sus añoranzas mozas ... quizás tenga razón y se esté mejor en la selva donde naciste o simplemente es que cada uno nace con una selva interior y no siempre encuentra el camino de vuelta a casa....

#listen to: morrisey -- ringleader of the tormentors

Current mood: like rob morrow in northern exposure.

PD: tengo una teoría altamente desarrollada que expone la conspiración televisiva a la que se somete el ser humano medio, bueno, el ser humano adicto a la televisión, pero ser humano de todas formas, que termina por adquirir una forma de relacionar conceptos y contenidos basados en la recalcitración, la repetición y la ausencia de cualquier contenido que se salga de la norma preestablecida por cada cadena y rediseñada.
Por ejemplo, ves ipop, luego en miradas2 terminan poniendo a cycle o lo hacen en las noticias cuando ni pega ni corta; el tele5 refrien los mismos contenidos desde las 3 de la tarde, primero reallity de turno, luego resumen de dicho espacio y luego historias + cotilleos de la misma gente que es reutilizadal.
Si a eso le añades que juliancito muñoz también sale ne las noticias - gabilondo a veces se pierde, si - suman más de 5 horas de los mismos temas y personajes.... y así pongas lo que pongas... ahora me explico que nadie vea el debate del estado de la nación ni se acuerde de los tiempos de la pelirrojez raholiense, o sus mechones a lo boy george....

(y esto no venía a cuento pero bueno...)

(bresson, doisneau y helmut newton lo vieron, la perfección existe aunque pasen los años)

[el mundo me da miedo]

diary of a lost girl

2006-04-25T22:23:00.000+02:00

Si el protagonista de la salchicha peleona vive a dos calles de la tuya y te lo cruzas día si, día también; si tu pelo cada día se parece peligrosamente más al de louise brooks y mientras la gente va de tirantes y pantalón corto tú te dedicas a robar jerseys de lana ( aprovechando el revival grunge) acompañados de abrigo de lana abrochado de arriba abajo es que algo no concuerda...

Descubrir que tu vecina de enfrente tiene algo más que brazos es siempre reconfortante, eso si, ella también lleva tirantes.

PD: háganme genéticamente tan perfecta como el dr. house y déjenme vivir dentro de una máquina de café.
La perfección existe, que triste....

#listen to: Sonic Youth -- Rather Ripped

I am the storm I am the wonder and the flashlights nightmares and sudden explosions

2006-04-17T23:14:00.000+02:00

Él se aferraba a las instrucciones del microondas como un salvoconducto hacia una felicidad extrema.
Allí podría quemar todas sus penas, tostándolas a fuego lento, con el grill a tope, la luz encendida y los gritos de su conciencia dormida.

Durmió durante días con aquellos papeles. Se despertaba y habían intentado huir por la almohada, siendo sepultados por sus pelos revueltos y sus pesadillas de todo a cien. Otras veces intentaban doblarse, el índice, el primer capítulo y así todo el conjunto de hojas.
Se anudaban unas a otras y descendían por las sábanas, pero su sistema de edredones a prueba de fugas mermaban todas las espectativas.

Al cabo de 30 días las hojas estaban borradas, arrugadas y manoseadas; ninguna letra se podía distinguir, había intentado guardarlas con tanto celo que se habían muerto justo entre sus dedos.
Intento poner en marcha aquel cacharro, nada funcionaba, todos aquellos planes de felicidad en llamas se esfumaban por minutos, entonces buscó una cerilla, la prendió y juntó las hojas.

Se quemaron en 5 minutos.

Comprendió que las ilusiones se gastan con sus propias verdades, que todo se mata a sí mismo, como un jarabe incapaz de curar al enfermedad para la que esta prescrito.
También comprendió que lo más simple es lo más efectivo, pero lo más difícil de hacer...

PD: la escritura automática es una completa mierda [por eso las cañerías suenan tan mal]

#listen to: rinôçèrôse -- schizophonia

" Todos nacemos locos. Algunos continúan así siempre". S.B.

2006-04-14T15:25:00.000+02:00

"ACTO PRIMERO

Camino en un descampado, con árbol. Atardecer.

ESTRAGÓN, sentado en el suelo, trata de descalzarse con ambas manos. Se detiene, agotado; descansa, jadeando; vuelve a empezar.
Igual juego. Entra VLADIMIRO

ESTRAGÓN. – (Renunciando nuevamente.) No hay nada que hacer.

VLADIMIRO. – (Acercándose a pasos cortos y rígidos, separadas las piernas.)
Empiezo a creerlo. (Queda inmóvil) Durante mucho tiempo me he resistido a creerlo, diciéndome “Vladimiro, sé razonable; aún no lo has intentado todo” Y reemprendía la lucha.
(Se reconcentra, pensando en la lucha. A ESTRAGÓN)
¿Así que otra vez ahí?

ESTRAGÓN. – ¿Te parece?

VLADIMIRO. – Me alegra volver a verte. Creía que te habías ido para siempre.

ESTRAGÓN. – Y yo.

VLADIMIRO. - ¿Cómo celebraremos este encuentro? (Reflexiona) Ven que te bese. (Tiende la mano a ESTRAGÓN)

ESTRAGÓN. –(Irritado) Luego, luego.

(SILENCIO)

VLADIMIRO. –(Molesto, fríamente.) ¿Puede saberse dónde ha pasado la noche el señor?

ESTRAGÓN. –En la cuneta.

VLADIMIRO. – (Sorprendido) ¿Dónde?

ESTRAGÓN. –(Inmutable.) Por ahí.

VLADIMIRO. – ¿Y no te han sacudido?

ESTRAGÓN. –Sí..., no mucho.

VLADIMIRO. – ¿Los de siempre?

ESTRAGÓN. –¿Los de siempre? No lo sé.

(SILENCIO)"

Samuel Beckett -- esperando a godot (1906-1989)

The heart wants to explode far away where nobody knows, let me whisper in your ear

2006-04-12T01:54:00.000+02:00

[odio ésto]

Current mood: Legs eleven, makes me stay up late

#listen to: cat power -- good woman

the next life

2006-04-05T21:49:00.000+02:00

Recuerdo que desde pequeña siempre he tenido gatos.
Siempre recuerdo a uno en especial.
De pequeña vivía en una especie de urbanización cutrelux al final del pueblo y cada casa tenía un pequeño jardín por donde pululaban gatos de toda especie y condición.
Primero empezamos dándoles comida, luego haciéndoles una especie de duplex acartonado con felpudo hasta que dejaron de huir y cada día venían a los 4 jardines de cada bloque a jugar, comer y dormir.

En mi jardín había tres casetas, para los forasteros, las madres encinta y los gatos más pequeños, así que eso se convirtió en una especie de pensión gatuna que mi abuelo cuidaba ocn esmero ( les compraba platos, comida y salía al jardín los días de sol a repartirles parte de su comida).

Había una selección natural, si una gata paría más gatos de la cuenta se le dejaban tres, a lo sumo cuatro, los más fuertes, para que ni la madre ni los hijos murieran.
La forma de control era lo más bestia de todo, los gatos se ponían en una bolsa de basura hasta que morían de asfixia. A veces aun recuerdo los maullidos de los pobres que iban a morir....

Uno de los que se salvaron no era ni el más fuerte ni el más bonito, simplemente el azar hizo que en un principio se salvara.
Tenía muchas manchas, era una especie de sopa de tinta en blanco y negro maulladora, pero al poco de nacer dejo de comer, y lo poco que comía lo vomitaba.

Recuerdo que me pasaba horas intentando darle de comer, lo que fuera, le daba miga de pan deshecha con leche, leche, todo tipo de comida..., pero no había forma.

Un día intentó andar hasta el fondo del jardín, que no era muy grande, pero teniendo en cuenta que el pobrecillo estaba raquítico era una auténtica odisea.

Se quedó ahí, al fondo, maullando con sus inmensos ojos azules ( porque otra cosa no, pero sus ojos eran infinitos) hasta que se acurrucó y dejo de maullar.

Al rato lo cogí, no pesaba nada, y lo lleve junto a su madre y sus otros dos " hermanos".

A la mañana siguiente estaba muerto.

Supongo que por instinto se supervivencia o de lo que fuera había ido a morir lejos de los suyos, aislado, como si no quisiera que nadie lo viera, como hacen los elefantes...

Nadie quería enterrarlo, les bastaba con tirarlo a la basura, como cuando se te rope un vaso, así que lo cogí, cabe un hoyo, lo metí dentro y encima plante gladiolos, una flor que siempre me recuerda a los muertos.

Mi padre, desde entonces plantaba siempre en esa zona un montón de gladiolos y eso se convirtió en la zona con flores más preciosa del jardín.

Creo que voy a tener que comprar flores, seguramente margaritas, que son mis preferidas, para ponerlas en lo alto del balcón y que así recuerden a todos los muertos, o semi vivos que pasaron por mi vida, o que por una razón u otra dejaron de estar en ella, para que, aunque ellos me hayan olvidado, en algún lugar, o cada vez que pase alguien, las mire y ellos vivan en las miradas de los que jamás conocerán y por ende dentro de mi.

Current mood: nothing here works but your works and I mean it I have to leave

#listen to: suede -- the living dead

when I hit the bottle 'cause I'm afraid to be alone..blind

2006-04-03T21:11:00.000+02:00

IMAGEN 1:

un señor va a una farmacia y explica durante 20 minutos que desde hace 5 días tiene un enorme sarpullido por toda la boca que parece haber salido de la nada.
la farmacéutica, asustada ante la aterradora historia y la más aterradora visión de una boca purulenta supurando pus desconocido comienza a sacar decenas de cremas y a formar una fila india de desinfectante bucal con todo tipo de posologías imaginables.
el cliente las repasa una a una, sin decidirse, y finalmente escoge el bote de crema más pequeño.
acto seguido paga, y se queda mirando a la farmacéutica, ella pregunta: ¿algo más? a lo que el pobre cliente, entre balbuceos responde en voz muy baja: esstooo...sí...¿los preservativos los vendeís de uno en uno?; no, la caja más pequeña es de tres, responde ella detrás del mostrador.
ah, pues ponme una de tres.
acto seguido el enfermo abandona la farmacía a 500 km/h con la tez facil similar a un gazpacho de temporada y con 40 cremas solitarias sobre el cristal.

IMAGEN 2:

en la misma farmacia una mujer pregunta por un desinfectante de agua, otra, presta y rauda, le explica que en coronel tapioca venden un potabilizador de agua en pastillas, y sino que eche betadine o incluso lejia y se la beba.
al lado un hombre intenta pedir dos cajas de anti-hemorroidal mientras una señora chilla que su diazepan solo es de 30 comprimidos y que con eso no tiene ni para empezar.

la cola en ese momento es de 30 personas

#listen to: el hombre burbuja -- porqué no follaís

IMAGEN 3:

cola de unas 50 personas.
cajera sin cambio en la caja.
tres productos sobre la cinta.
tres alarmas consecutivas pitando a la vez.
las cajeras hablan entre ellas, ninguna tiene cambio:

- ¿necesitas cambio?
- ah, sí claro.
- bueno me espero que tengo monedas sueltas que tienes una cola enorme....
- no, da igual, que esperen, si total sino voy a tener que parar de cobrar en 5 minutos.

resultado: 15 minutos contando monedas de 20 céntimos mientras la cola crece y crece y un montón de cestas-perro-plástico se amontonan cercando la entrada-salida del supermercado.
las alarmas suenan y suenan.

#listen to: carlos berlanga -- la cajera

IMAGEN 4:

los bomberos se paran delante de un puesto callejero, alguien ha incendiado un contenedor de papel y toda la calle se llena de espuma.

una mujer le chilla su niña, que no tiene nombre:

- niiiiñaaaaaaaaaaaa no cruses que te atropellannnn!!!!!!!!
la niña cruza sin mirar, la madre va detrás, tampoco mira claro, los cohes empiezan a pitar sin parar y la moto amarilla frena a 30 cm de dos guiris con bikini y pantalón vaquero.

#listen to: shout out louds -- very loud

al final, el perro lanudo supo cruzar mejor que todos, la cucaracha fergie ya no esta muerta boca arriba, nadie limpia la escalera, el señor gritó ¡cuidado que paso! y casi te atropelló por el camino al volver de tirar la basura, el hijo de la farmacéutica uno era rubio rubio, rompiste tus calcetines de rayas favoritos y la uña sigue sin caerse.

[placebo suena sin parar]

Current mood: I burn that gift to doll and let it shine before. i get bored, i´m bored

You are one of God's mistakes, you crying, tragic waste of skin to try and save your swollen face.

2006-03-31T20:48:00.000+02:00

Y puedo recorrer cada calle estrecha que tengo cerca sin casi extender la punta de mis dedos.
El acordeonista cambia un metro su posición cada hora, como queriendo llenarlo todo con su sonido desafinado mientras todos pasan y nadie le escucha, yo apago el emepetres, miro al suelo y le sonrío.
Es idiota pero le sonrío a todos los niños que veo, y a los perros, que son muchos, mientras los padres, o lo dueños, me miran con odio agarrando fuerte sus posesiones de dos y cuatro patas.
Ellos en cambio se rien, o se tapan la cara.

Se va el sol, y abro el balcón.
Saco mi maniquí de madera y hago acrobacias con el, sólos los dos por un rato. No se queja, ni murmura cosas extrañas, solo deja que le pase el lapicero por el contorno, como si fueran caricias de fin de semana.

Los cereales son el mejor antídoto contra el dolor de tripas, y más si los aderezas con espidifen 600 cada cuatro a seís horas.
Creo que hoy moriré desangrada, pero siempre podré decir que los apóstoles de la catedral me miran y se rien, con sus patas de piedra y sus brazos sucios.

Moriré desangrada pero siempre podré decir que siete horas no son nada y que todo está bien si puedo levantarme a tu lado después de una pesadilla y encontrarme con tus manos, como un maniquí de madera.

Current mood: i want to broke my body in two pieces

#listen to: the married monk -- the belgian kick

Time Was Gigantic... When We Were Kids

2006-03-17T21:55:00.000+01:00

[mientras, aquí, seguimos igual]

I wish I could eat your cancer when you turn black

2006-03-10T01:50:00.000+01:00

"I'm so happy 'cause today
I found my FRIENDS
They're in my head
I'm so ugly, that's okay, 'cause so are you
We broke our mirrors
Sunday morning is everyday for all I care
And I'm not scared

[...]"

they died for beauty

2006-03-04T00:39:00.000+01:00

si alguna vez existe un mundo perfecto nosotros lo contaremos tumbados en la hierba.
tú leerás a vian, comiendo cacahuetes gratis;
yo comeré yogurt, en cucharilla pequeña.

me olerás sin nariz, desde la punta de tu boca
y la hierba será un tapiz rosa de recuerdos inventados;

la enfermedad será cosquillas en los pies
y saltaremos en la vías quemando kilómetros inservibles.

vomitaré las penas con exclamaciones de golondrina
y mi pecho será tan grande que no me dolerán los pulmones.

las noches se hacen tristes;
ocultas entres sábanas arrugadas que presienten soledades de madrugada

si el mundo es perfecto yo fumaré en pipa,
y tú te reirás de los dedos diminutos de mis pies
y entonces nuestra estupidez será perfecta.

Current mood: Who´s gonna nurse me while I nurse you?

#listen to: Nacho Vegas y Aroah -- seis canciones desde el norte

acesulfamo - K+ neohesperidina DC

2006-03-01T04:33:00.000+01:00

William Faulkner era simplemente un gran memo que no entendía nada, por eso, en su desidia eligió darnos una lección de heroismo proclamando el cortamiento de vena masiva por lo ancho y largo del planeta.

bebo de un cartón de zumo como si fuera vino don simón. no emborracha pero al menos te ensucia a boca sin romper cristales.

todo lo que alguna vez he querido escribir ya lo han escritos otros, por eso me lo guardo dentro por las noches, hasta que sale por la cañerías.
si alguien tiene un momento les agradeceré me provean de una grabadora a pilas para poder escupir con enjundia.

siempre he pensado que tus poses de tercera no entraban ni en quinta regional.
haz el favor de comparte zapatos nuevos, y de mantenerlos limpios.

los videos de benny eran tan buenos que los veíamos comiendo bocadillos de jamón, el mejor momento era cuando te imaginabas que el cañón de la pistola había estado apoyado justo en el mismo trozo de tocino que te estabas comiendo.

si se pudieran trocear cadáveres de tí no iban a quedar ni las amigdalas....
la culpa siempre es de las termitas

#listen to: sonic youth -- sex is confusion

good morning suzie marlango

2006-02-28T08:57:00.000+01:00

[soñar con serpientes venenosas que se te enroscan en el brazo después de perseguirte toda la noche, que al final te muerden en la palma de la mano para, acto seguido, despertarte chillando y con una taquicardia es lo que tiene, que acabas convertida en esto]:

Which Tim Burton character are you?

Ed Wood

Voted worst director of all time, but you sure look good in that sweater!

Click Here to Take This Quiz
Brought to you by YouThink.com quizzes and personality tests.

[luego la pobre de tu madre corre por el pasillo ante los chillos a ver que tripa se te ha roto...ainss, y no, por el momento no he vuelto a vomitar azul, pero nunca se sabe. como son las 9 me vuelvo a la cama, con serpientes incluidas]

#listen to: dominique a -- l'horizon

turn all the dance floors into a burnings inferno of Ba-ba-ba

2006-02-17T15:13:00.000+01:00

el misterio de levantarse cada día por la mañana: ba-ba-ba

listen to: suburban kids with biblical names -- #3

el agua me hace daño [fuera oigo en la calle ruido de pájaros]

2006-02-17T03:04:00.000+01:00

el pasillo tenía pequeñas piedrecitas granates, como las de las piscinas, y la puerta estaba al final del pasillo, consulta 26.
sin nombres. sin señales y sin apellidos.

el jersey era de rayas grises y verdes y le dolía el brazo izquierdo. la bata, como siempre, era blanca.

cuando rompí a llorar sólo me dijo:

- es normal, estás triste-.

y me dio papel de la máquina para que me secara.

.
.
.

no se volar, pero tampoco nadar.

Current mood: y en el suelo formo charcos, los pise y te ví.

listen to: julio de la rosa -- las leyes del equilibrio
manta ray -- torres de electricidad

she has no strings apollo

2006-02-15T20:36:00.000+01:00

digan sí a las tradiciones del día después...

listen to: dirty three -- cinder

78 on the floor

2006-02-09T23:49:00.000+01:00

" I was alone falling free
trying my best not to forget
what happened to us
what happened to me
what happened as I let it slip
I was confused by the powers that be
forgetting names and faces
passers by were looking at me as if they could erase it
baby did you forget to take your meds?
baby did you forget to take your meds?
I was alone staring over the ledge
trying my best not to forget
all manner of joy, all manner of glee
and our one heroic pledge
how it mattered to us
how it mattered to me
and the consequences
I was confused by the birds and the bees
forgetting if I meant it
baby did you forget to take your meds?
baby did you forget to take your meds?
baby did you forget to take your meds?
baby did you forget to take your meds?
all the sex all the drugs all the complications
all the sex all the drugs all the complications
all the sex all the drugs all the complications
baby did you forget to take your meds?!
baby did you forget to take your meds?!
baby did you forget to take your meds?!
baby did you forget to take your meds?!
baby did you forget to take your meds?!
I was alone falling free
trying my best not to forget"

placebo -- meds

La intimidad de los Traveler. Cuando me despido de ellos en el zaguán o en el café de la esquina, de golpe es como un deseo de quedarme cerca, viéndolos vivir, voyeur sin apetitos, amistoso, un poco triste. Intimidad, qué palabra, ahí nomás dan ganas de meterle la hache fatídica. Pero qué otra palabra podría intimar (en primera acepción) la piel misma del conocimiento, la razón epitelial de que Talita, Manolo y yo seamos amigos. La gente se cree amiga porque coincide algunas horas por semana en un sofá, una película, a veces una cama, o porque le toca hacer el mismo trabajo en la oficina. De muchacho, en el café, cuántas veces la ilusión de la identitad con los camaradas nos hizo felices. Identidad con hombres y mujeres de los que conocíamos apenas de manera de ser, una forma de entregarse, un perfil. Me acuerdo, con una nitidez fuera del tiempo, de los cafés porteños en que por unas horas conseguimos librarnos de la familia y obligacicones, entramos en un territorio de humoy confianza en nosotros y en los amigos, accedimos a algo que nos confortaba en lo precario, nos prometía una especie de inmortalidad. Y ahí, a los veinte años, dijimos nuestra palabra más lúcida, supimos de nuestros afectos más profundos, fuimos como dioses del medio litro de cristal y del cubano seco. Cielito del café, cielito lindo. La calle, después, era como una expulsión, siempre, el ángel con la espada flamígera dirigiendo el tráfico en Corrientes y San Martín. A casa que es tarde, a los expedientes, a la cama conyugal, al té de tilo para la vieja, al examen de pasado mañana, a la novia ridícula que lee a Vicki Baum y con la que nos casaremos, no hay remedio.

[...]

No, pero pensándolo francamente, lo más absurdo de estas vidas que pretendemos vivir es su falso contacto. Orbitas aisladas, de cuando en cuando dos manos que se estrechan, una charla de cinco minutos, un día en las carreras, una noche en la ópera, un velorio donde todos se sienten un poco más unidos (y es cierto, pero se acaba a la hora de la soldadura). Y al mismo tiempo une vive convencido de que los amigos están ahí, de que el contacto existe, de que los acuerdos o los desacuerdos son profundos y duraderos. Cómo nos odiamos todos, sin saber que el cariño es la forma presente de este odio, y cómo la razón del odio profundo es esta excentración, el espacio insalvable entre yo y vos, entre esto y aquello. Todo cariño es un zarpazo ontológico, che, una tentativa para apoderarse de lo inapoderable, y a mí me gustaría entrar en la intimidad de los Traveler so pretexto de conocerlos mejor, de llegar a ser verdaderamente el amigo, aunque en realidad lo que quiero es apoderarme del maná de Manú, del duende de Talita, de sus maneras de ver, de sus presentes y sus futuros diferentes de los míos. ¿Por qué esa nostalgia de anexiones, vos que acabás de romper cables, de sembrar la confusión y el desánimo (tal vez debí quedarme un poco más en Montevideo, buscando mejor) en la ilustre capital del espíritu latino? He aquí que por una parte te has desconectado deliberamente de un vistoso capítulo de tu vida, y que ni siquiera te concedés el derecho a pensar en la dulce lengua que tanto te gustaba chamuyar hace unos meses; y a la vez, oh hidiota contradictorio, te rompés literalmente para entrar en la hintimidad de los Traveler, ser los Traveler, hinstalarte en los Traveler, circo hincluido (pero el Director no va a querer darme trabajo, de modo que habrá que pensar seriamente en disfrazarse de marinero y venderles cortes de gabardina a las señoras).

[...]

Rayuela -- Cortázar

sursum corda

2006-02-04T18:09:00.000+01:00

A veces uno puede intentar reventar de diferentes formas.
intentar llenarse la boca de silencio, de metáforas absurdas sujetas a nada que penden de hilos falsos sobre esas pinzas horribles de madera, que chirrían al abrirlas y cerrarlas mil veces, y que se oxidan con el agua que cae de las cañerías.
otras simplemente basta con encender un cigarro con el tabaco demasiado seco que se deshace con la saliva del labio inferior y se mezcla en la lengua, con ese sabor amargo que marea y te vas tragando mientras la amargura sube, en medio de la calle llena de gente, que pasa y vuelve a pasar delante de ti, indiferente.
las manos se hielan, las yemas se congelan, ya no notas los pies y la glucosa baja en la sangre. intentas apoyarte en un portal pero el sabor amargo esta por toda tu boca. y esta bien que sea así, porque ya solo ves luces donde antes había escaparates y te dejas llevar por el murmullo, y te apoyas donde sea; hasta que te caes, y solo notas saliva donde antes había labios, y pisadas donde antes había personas.

un disco de los montgolfier brother puede ser horriblemente triste pero para eso esta clycle, para joderte la noche con esas bases horribles y decirte que puedes intentar reventar de diferentes formas, con 5 secciones de bajo mal programadas o con un plagio muy evidente de una remezcla de los stone roses, siempre que tengas dos oídos para escucharlo, o no te falle un ojo para verlo, claro.

una señora muy amable de gafas de pasta me dijo que uno de mis ojos entorpecía mi visión, pensé en decirle que lo arrancara pero entonces debería haberle preguntado si tenia el carnet de manipuladora de alimentos y no creo que sea un plato muy apetecible a las 8 de la tarde sin un aparato de macerar vísceras a mano.
hay gente que es acusada de canibalismo por mucho menos, cargar con un delito a tus espaldas por un ojo testarudo no es plato de buen gusto.

los pavos suelen hincharse en su ceremonia de apareamiento. en cuanto divisan una gallina apetecible, cuando no son dos o tres.
es famosa su afición al cortejo avícola, inflan sus plumas, a la altura del pecho, para demostrar su gallardía.
luego transforman su gallardía en graznidos, o lo que es lo mismo, en curiosas palabras de amor para sus cortejadas, que finalmente deberán elegir si lo aceptan o no.
los pavos se hinchan de palabras, nunca de silencio.

jamas nadie muere por el silencio, la gente muere por las palabras.
por eso la gente necesita gritar, chillar o los mas refinados intentar escribir o hasta hacer eso que llaman literatura - generalmente barata - .

los hay mas cuerdos, que terminan cortándose el cuello, sabedores de la incapacidad del ser humano para unir conscientemente una vocal y una consonante con algo que tenga un mínimo de sentido común y explique algo que ya no haya sido redactado antes por algún señor con bigote, bastón y mirada enjuta con acento de provincias, convenientemente traducido por los expertos en lenguas, que dedicarán su vida al plagio y la intertextualización, para, siglos y siglos más tarde, inventarse eso de las corrientes literarias, los movimientos, las escuelas y demás tonterías juntas y variadas.

todo debió partir, seguramente, aunque lo desconozco por completo, de algún bípedo de la edad de piedra, que un día tuvo una gripe abismal y una gastroenteritis garrafal y, como no podía ni hablar ni moverse y menos gesticular, empezó a emitir sonidos extraños.

alguien que pasaba por ahí los interpretó como le dio la gana, les dio un significado sacralísimo y tiro por tierra todo el poder del silencio. al poco tiempo el hombre murió por la infección vírica de la enorme tenia que asolaba su intestino, que por entonces estaba hinchado y asombrosamente infectado.

desde entonces las palabras que uno guarda dentro y no es capaz de sacar de su interior, ya sea por genética adquirida o por incapacidad, acaban matándolo.

como ustedes sabrán, el mayor índice de muertes y de suicidios se producen entre personas tímidas o que, según sus familiares mas próximos, son tan callados que parecen mudos.

y esta es una forma tan penosa como otra de vomitar y no morir ni de timidez ni de gastroenteritis vírica.

Instant correlation sucks and breeds a strange infatuation

2006-02-02T16:30:00.000+01:00

la droga dura se inocula por tu cabeza formando deshechos de recuerdos que conforman una vida llena de inorganismos plenos de desidia y desorden pernoctando en tu intelecto.

los recaptadores de serotonina son falacias que el señor freud desestimo hace siglos pero que te siguen inyectando las frases correctas a intervalos imprecisos de vidas soñadas.

si vienes y te instalas un momento entre mi vena cava y mi ventrículo derecho tendremos una vida entera para contarnos lo que nunca fuimos capaces de decirnos.

el éxtasis me provoca pérdidas de orina cuando veo entrar por la puerta todas mis pesadillas nocturnas juntas, llevando de la mano al hombre del saco.

esnifa conmigo un momento más del final del sueño del mono sin final, iremos a ese sitio con grandes luces de neón y dispararemos a todos los carteles de bares de putas donde no hay chinos que vendan nada con luces que funcionan con pilan alcalinas.

siempre compro botas rojas cuando voy a berlín, es la ciudad de los ángeles caídos, bowie se sentaba ahí.

lou odiaba esa ciudad porque no había travestis.

Prez gorite, prez poliata,
Pod zvezdite, nad zhitata
Shte patuvat prez noshta,
Risuvat prez denia i shte spiat do obed
Viatarat gi bruli na srebaren MZ
I shte piat gorski chai ot zlaten samovar
Litsata im greiat s ognenen zagar.

Current mood: you grow me like an evergreen. She cuts my skin and bruise my lips .love burns

[enhorabuena-gracias]

2006-01-30T02:53:00.000+01:00

"... por el camino del habla, nos acostumbramos a los horizontes lejanos.
Aquel que ya no se engaña a sí mismo, no tiene nada más por delante..."

Peter Sloterdijk

p··················o···················r··················q···············u·····················e

tOdO

el

m-u-n-d-o

d3b3ría p0der CoMeR golosinas aaaalllaaaarrrrgggaaaannnnddddO

el brazo

en silencio

o gritando

en traje negro o --------> blanco

con la mano

o con el

brazo

desde cualquier sitio

porque tOdO el

m-u-n-d-o.

debería

poder decidir las g#r#i#e#t#a#s de su silencio

o de su futuro
o pasado.

(y porque las corbatas rojas quedan perfectas con las gafas blancas)

[gracias]

listen to: chop suey -- bipolar

hyperion

2006-01-19T21:46:00.000+01:00

"No miremos la respuesta, sino repitamos la pregunta. ¿Qué sucedió con la pregunta? Se ha transformado. La cuestión de ¿qué es el tiempo?, se ha convertido en la pregunta: ¿Quién es el tiempo? Más en concreto: ¿Somos nosotros mismos el tiempo? Y con mayor precisión todavía: ¿Soy yo mi tiempo? Esta formulación es la que más se acerca a él. Y si comprendo debidamente la pregunta, con ello todo adquiere un todo de seriedad. Por tanto, ese tipo de pregunta es la forma adecuada de acceso al tiempo y de comportamiento con él, con el tiempo como el que es en cada caso el mío. Desde un enfoque así planteado, el ser-ahí sería el blanco del preguntar".

El concepto del tiempo --Martin Heidegger

"El poeta loco es Hölderlin.

Hölderlin estaba sentado en la mesa de su cuarto. Era una mesa sencilla pintada de blanco. Parecía tranquilo. Ante él tenía el tintero con una pluma, polvo de secar y unas cuartillas de papel.

"Cuando escribo no puedo recordar lo que he soñado. Debo diez pfennings al cartero. Y los niños me tiran piedras por la calle. Mis gesticulaciones no les asustan. Me gritan algo que tampoco puedo recordar. El cartero quizás viene en mis sueños y me entrega unas hojas de papel en blanco. Yo fui Hölderlin. En mi sueño fui Hölderlin. De eso si me acuerdo."

Las hojas sobre la mesa estaban en blanco. El poeta tenía las manos plácidamente colocadas sobre la mesa. La cuchilla de afilar la pluma se la había quitado".

sueño III -- Hölderlin

2006-01-09T16:00:00.000+01:00

You will be smothered under a rug. You're a little
anti-social, and may want to start gaining new
social skills by making prank phone calls.

What horrible Edward Gorey Death will you die?
brought to you by Quizilla

call me slut!

2005-12-18T01:24:00.000+01:00

los cuentos de canterbury, de geoffrey chaucer, se editaron íntegramente por primera vez en 1478. la obra, considerada una de la más importantes escritas en lengua inglesa en toda la edad media, narra el viaje hasta la catedral de canterbury del título que emprenden en varias jornadas un grupo de personas de todo rango y categoría social.
la obra no pretende ser de carácter moralizante, pero si un interesante fresco de tipos, formas y opciones a las que se enfrentarse a la vida cotidiana en una marcha de peregrinaje.
durante toda la obra se observa una ausencia de dicha moralidad, así, una mujer de clase alta se acuesta con un cura siendo consciente de un chantaje articulado por ella misma para obtener sus favores, las hijas de un panadero no dudan en acostarse con dos jóvenes a los que ofrecen su casa como posada y que finalmente acabaran acostándose a su vez con la madre de estas, y así un sinfín de historias contadas por esos personajes que no dudan en aludir a un sexo libre y sin ataduras donde el cuepro simplemente se usa como disfrute, sin preconcepciones fundamentadas en creencias y educaciones impuestas
poco después de la publicacion del libro apareció por primera vez la palabra slut.
si consultamos cualquier diccionario antiguo veremos definida la palabra slut (puta) por mujer desordenada, una mujer que no cuida de su casa o de sus hijos pero en nada referente a su condición sexual. actualmente, si consultamos cualquier diccionario inglés, la definicion de slut viene a ser más o menos palabra ofensiva para referirise a una mujer que mantiene sexo con muchos hombres. ( es que es ofensivo acostarse con muchos hombres???)
el significado peyorativo de slut comenzo tras la II guerra mundial.
durante la contienda, las mujeres pasan a ocuparse no sólo de la casa, sino también de labores al frente, abandonando el rol de sumision que las había definido hasta el momento.
entonces será el hombre el que use esa palabra, en principio inofensiva, como elemento de represion ante el miedo de las nuevas tareas que la mujer es capaz de asumir cuando no concibe la figura de un hombre al que servir o por el que debe ser secundada.
el primer equivalente en la cultura inglesa a slut para los hombres (piss - cabrón) hacia referencia a un hombre viril y masculino que era capaz de mantener sexo con varias mujeres y se usaba generalmente a modo de chanza en medio de una broma.
a partir de ahí el lenguaje comenzó a tener un carácter moralizante bastante preocupante, y racista cuanto menos, donde el sexo, que es innato al ser humano, porque nace desnudo y gracias a él, se convierte en un elemento de presion que atañe fundamentalmente a las mujeres, que son tratadas de diferente forma, educadas por tradición con la idea de la fidelidad y el temor a disfrutar de su cuerpo ( lo que las anula, y anulaba como personas porque una persona es esencialmente cuerpo y deseo).
hace unos años, el senador americano george carlin propuso una enmienda sorprendente, en la que se disponia a eliminar 7 palabras que consideraba denigrantes de cualquier elemento de la vida pública, éstas eran: mierda, meón, coño, joder, cabrón, mamón e hijo de puta, pero ni rastro de slut.
en el momento en que no sólo se considera la posibilidad de la censura como arma arrojadiza sino que además se descartan unas palabras en pos de otras, ¿qué podemos esperar lo próximo? ¿si se prohiben 7 porque 8, u 80 o incluso 800?
las putas, sluts, casquibanas etc, en la mayoría de las películas de los años 40 o 50, o ambientadas en esa época, solían aparecer caracterizadas con grandes pechos, curvas prominentes y pertenecientes a una clase social baja, lo que no les permitía acceder a los mismos derechos y triunfos que las mujeres de clase más alta que a la vez usaban este adjetivo como forma de denigración, es decir, la denigración a través del sexo.
así pues, si al principio fue el hombre el que uso el vocabulario para reprender a la mujer y evitar que lograra su libertad, son después las propias mujeres las que, ante la envidia de esa libertad lograba se " denigran" ellas mismas ante lo que nvidian o adolecen porque una sociedad se ha sacado una serie de valores de debajo de la manga que luego pretende hacer desaparecer a su libre entendimiento.
hoy en día que te llamen puta puede ser una ofensa para algunos, pero permítanme que prefiera mil veces que me llamen puta a mentirosa, ególatra, genocida o incluso americana.

quizás deberiamos retroceder 500 años y hacer un pequeño ejercicio, no sólo de integridad, sino de qué somos y porqué lo somos....

2005-12-17T05:20:00.000+01:00

oigo los gritos de los niños locos,
repeticiones de sonidos onomatopéyicos-destruidos;
la gallina ladra al pez.
el pez muerde al tigre.
veo la primavera mudar en muerte.
escarbo bajo las hojas del parque
en busca de mis huesos calcinados.

tu cara es el reflejo de una calavera exquisita
tu sonrisa repele el polvo desde mi ventana.

miro el abismo, me rio, lloro y me rio;
si supieras cuanto te amo sabrías cuanto te odio.

Current mood: insomne-re
#listen to: the gift - driving you slow

With gravel in her shoes she's playing in the spotlight...no sugar with that pose

2005-12-14T01:02:00.000+01:00

tengo un sitio mágico donde escribo todo lo que no puedo decir.
tiene tantas páginas que a simple vista no se ven, pero se desdoblan con la luz de la lámpara cada noche....
algún día tal vez puedas verlas y cuando termines podrás tirarme por la ventana como a un pañuelo usado,
será divertido volar hasta caer suspendida en un patio de butacas.

[a veces quiero volver a ese jardín con la mesa que él pinto,
con una gran señal de stop con pintura cromática de doble filo.

si pasabas los dedos lentamente el stop cambiaba a adelantamiento peligroso.
era como jugar a los coches de carreras sin romper los cigüeñales;

luego me montaba en el coche y le pedía que pisara el acelerador,
es eso que la gente llama inversión de términos para descifrar lo invisible a los ojos].

Current mood: lost child into a room

#listen to: ladytron -- destroy everything you touch

Intermitente, mi corazón tiembla a la vez que esa extraña cruz verde.

2005-12-02T20:44:00.000+01:00

estar al borde de la muerte epigástrica a veces es un ventaja, a puro de no salir de casa, no relacionarte y no tener vida más allá de las visitas al señor roca y al servicio de urgencias para una inyección primperaltil, te queda tiempo suficiente para elaborar teorías absurdas , que se suelen caer una a una a medida que las construyes.
o simplemente para perder el tiempo que va entre que consigues dormir dos horas y te tomas un caldo de pollo, hasta el minuto siguiente en que lo expulsas por cualquiera de las vías abiertas de tu cuerpo.
lástima que sean de nacimiento sino me las extripaba sin gasto adicional.

un gran tanto por cien de mis tejidos están esparcidos convenientemente por la geografía local, pendientes de ser examinados por un señor, convenientemente vestido a su vez con bata blanca y pulcramene atada, que los dispondrá bajo una lente de aumento donde se dicta la verdad y la mentira de todo.
las lentes de aumento contienen esa gran verdad universal, que kant nunca se atrevío a expedir ni a refutar, para que no le preguntaran si es mejor la máquina o el hombre, y son las únicas capaces de tirar teorías por tierra a su libre alberdrio cada dos por tres.

ya saben, si dudan algo, cómpense el microscopio más barato del toysaras.
le dictará todo lo que deben hacer por un módico precio al contado - o incluso lo pueden financiar a plazos, como en ikea-.

Estaba loca y le sentaba mal beber, solía llorar sin estar triste, paraba el tráfico en la calle

2005-10-30T00:12:00.000+02:00

en vez de fumar colillas imaginarias voy a torturarte con las cenizas de mi cabeza.
cada una rodará por tu cuello hasta que caiga muerta a tus pies.
no te la dejaré pisar, sino que la mires como el cadáver que nunca fue pero que siempre recordarás.

me pegabas con tus palabras y me gustaba, era divertido verte mirar las reacciones del viento cuando respirabas, era bonito ver como la cortina se movía cuando ni siquiera te oía.
aunque tú pensarás que si.

aquella tarde no fue la única, ni la primera ni la última.
el motor me borro la cara y yo era un fantasma sin cabeza.
tus manos, la cuchilla;
el viento, la soga

ya lo dijo el calcetín, eso son pruebas del destino.

una trampa, una polea con un arcabuz para alterar el camino.
el secreto, decía el niño perdido, está en destruir siempre la luz.
maurois dijo las palabras acercan; los silencios destruyen.
será mejor que me calle.

sus hombrecillos cabeza abajo caminaban sin saber el destino, en sentido inverso a las agujas del reloj.
tropezaban, caían y casi ninguno se volvía a poner en pie.
sol, re - sol, re - sol - re - sol - si....re
la mujer de los dedos fríos tocaba serenata nocturna y nadie le hacía caso, el desfile de los muertos era más importante.

yo la escuchaba, [desde algún sitio].

aquel cristo llevaba pieles de muertos en las heridas de las rodillas, no lo digo como suposición. tampoco las toqué pero sé que eran de verdad.
la mujer crucificada no daba miedo pero los brazos del otro eran paralelepípedos, tanto que al juntarlos entre si no formaban absolutamente nada.
y por una vez, eso estaba bien.

un pájaro nunca será jaula

2005-10-27T23:27:00.000+02:00

una vez un pájaro soño tanto que se olvidó de batir sus alas.
en su sueño contó hasta veinte y se chocó contra un muro muy alto.
mientras caía recordo su sueño, como si aun lo estuviera viviendo, porque los pájaros no recorren largas extensiones de mundo sobre sus alas, sino que en su mente sienten que son capaces de andar con sus dos patas y saltar sobre los charcos.
mientras lo recordaba pensó en porqué no había renunciado a su sueño, había batido fuerte sus alas y había seguido a la bandada, como siempre le habían dicho que hiciera.

poco antes de caer, aplastado y fulminado para siempre, trinó contento: si lo hubiera hecho nunca hubiera sido un pájaro libre y hubiera teminado en una jaula, y sus alas no hubieran sido de plumas, sino de hierro forjado.

Current mood: ideal world, my own worl, a part of us

Why must one always talk? Often one shouldn't talk but live in silence. The more one talks the less words mean.

2005-10-27T08:08:00.000+02:00

texto sacado de aquí, que como es tan perfecto paso a un cut & paste rápido porque no hay más que añadir - si lo toco lo rompo- :

"Cómo empezó el romance de Anna Karina y Jean-Luc Godard.

Karina recuerda mucho del rodaje de Le petit soldat en su aspecto visual, pero nada más. Tolmatchoff (novio por aquel entonces de Anna y director de fotografía de la película), por su parte, recuerda que Godard llevaba al cine a Anna y luego le enseñaba a él las entradas en cuyo reverso había escrito: "Anna, te amo". Pero al parecer el mensaje nunca fue entregado a la destinataria. En mitad del rodaje, Tolmatchoff invitó a todo el equipo a cenar en Lausana. El novio de Anna estaba a la cabecera de la mesa, con Godard a su izquierda y Anna a su derecha, mirándose ambos. Mediada la cena y con gran intercambio de miradas, Anna sintió que una mano tomaba la suya por debajo de la mesa y le ponía algo en la palma. Con su novio a su lado, no podía mirar qué era, y mucho antes de que lo hiciera, Godard se puso en pie y dijo que se iba.
Apenas Godard se hubo marchado, Anna corrió a la habitación contigua, impaciente por ver qué le había dado. El trozo de papel decía: "Te amo. Te espero en el Café de la Paix a medianoche." Pero su novio había corrido tras ella y le arrancó el papel de la mano:
-No irás.
-Sí, iré.
-No conoces a ese tipo.
-Pero le amo.

Regresaron al estudio juntos y Anna metió todas sus pertenencias en una maletita de cartón que la había acompañado desde Copenhague. El novio, llorando, se esforzaba en disuadirla, pero Anna estaba más que decidida.
En la café, Godard aguardaba leyendo el periódico, Anna se sentó frente a él y esperó una eternidad hasta que bajó el periódico.
-Así que estás aquí -Un golpe-. Pues vámomos.
Mientras caminaban, Godard hablaba de Mozart.
A la mañana siguiente, Anna despertó y se encontró sola, pero Jean-Luc no tardó en regresar con unas rosas y el vestido blanco que ella debía llevar en la película. Como dice Anna, "rosas y un vestido blanco; algo parecido a una boda".
Durante el resto del rodaje fueron inseparables. Cuando acabó, Godard condujo de vuelta a París a ella, a Laszlo Szabo y a Michel Subor. Todos llevaban gafas oscuras y los pararon en la frontera. Cuando llegaron a París, Godard preguntó:
-¿Dónde te dejo?
-No puedes dejarme -replicó Anna-. Sólo te tengo a ti en el mundo.

En el caso de Godard, la historia es de celos desgarradores; en el de Karina, de soledad desesperada. Karina, tan hermosa como un amanecer y "desesperada en busca de amor", sonreía a todo el mundo. Godard, obsesionado por el cine, pasaba el tiempo en los Cahiers o decía que iba a por cigarrillos y volvía tres semanas después. Para Anna, la imagen es la espera, sola en un apartamento junto a un teléfono en una época anterior a los contestadores automáticos, sacudida por la ansiedad de perderse la llamada crucial. La única manera de saber dónde estuvo -Nueva York: "Fui a ver a Faulkner"; Roma: "Fui a ver a Rosellini" -era mirar el envoltorio de los regalos que le había traído. Para Jean-Luc, la imagen adecuada es probablemente El desprecio; una hermosa mujer deja de amar a un hombre que la sacrifica a su trabajo. Se rumorea que Coutard ha descrito la película como la tarjeta postal más cara que un hombre ha enviado nunca a su mujer".

#listen to: anna karina -- the death of anna karina

Current mood: stomachache, terror fringe...

[el punk no ha muerto]

2005-10-24T07:28:00.000+02:00

REGLA 14. MUERTE SUBITA O "TIE-BREAK"

Cuando previamente se haya establecido, en caso de empate a 6 juegos se jugará una muerte súbita o "tie-break".

El "tie-break" lo ganará el primero que llegue a 7 puntos, siempre y cuando lo haga con 2 de ventaja.

En el "tie-break" comenzará a sacar el jugador al que le corresponda en el caso de no haber habido "tie-break" y lo hará desde el lado derecho de su pista, sacando una sola vez. A continuación sacará el contrario 2 veces, empezando a hacerlo desde el lado izquierdo, y así sucesivamente.

Los jugadores cambiarán de campo cada 6 tantos.

El vencedor de la muerte súbita o "tie-break" se anotará el set por 7-6.

En el set siguiente empezará a sacar un jugador de la pareja que no hubiera empezado sacando la muerte súbita.

pues eso, que necesito un tie-break como agua de mayo, esto es, perder o ganar por la mínima o por la maxima, pero posicionarse.
a veces al tie-break lo llaman el juego de la suerte, otras el eliminar una ventaja o situación de igualdad total, yo más bien lo llamo crisis subestimada con alteración de sueño, de pared estomacal y de mala leche literata, que a mi la RAM semidesnatada me plagio los ingredientes.

creo que aspiro ( no estoy hablando de la SGAE por usar este termino científico, que conste) a un puesto de crítica cinemátografica a todo riesgo y por méritos propios, porque alguien que es capaz de condensar el argumento ( por llamarlo de alguna manera) de la última película de la sra. ínclita aniston y su parteniere Costner en cinco líneas tiene mucho porvenir en el mundo de la desglosación argumental de actividades con palomitas insidiosas.
sra shirley macLaine, nicholson estará apenado ante la calidad de sus últimos trabajos, que lo sepa, ah y que tiemble mirito toreiro y garci, que si me embalo ni la tabacalera lo salva de una ataque al cuadrado y al por mayor.

el insomnio es causa de muchas alteraciones, mentales y físicas.
a uno le puede subir la tensión, el azúcar en sangre, observar un aumento de la sudoración en pies y manos o desatársele la mala leche. A mi no, me sube el nivel culturo-audiovisual a dos películas por noche, lo dicho, señores del jurado de los goya, este es un llamamiento a su fatigados ojos, si no pueden, no quieren o no les viene a cuento ver todas las películas para evaluarlas me las envían, y gentilmente les redactaré un receso informando sobre lo visto.
he dicho.

PD: una duda existencial, porque la gente hace pérdidas con el móvil, nunca mejor dicho porque se quedan ahí, sin ningún tipo de sentido, explicación o mención a horas intempestivas de la madrugada?
dején dormir a la población pacífica que padecemos insomnio!!

PD2: el señor nadal sería un perfecto elemento para el estudio de cabeceras con hipertrofiación a la inversa, es decir, incremento brutal de la masa muscular con 19 años, además de un gran integrante de la mímica patria con caras sin aletargamiento y aspavientos en tiempo récord.
si por algo le llaman el jerónimo del tenis, raza y furia, amosssss...........eso si, es bastante sobrecogedor que te pongan un plano de la infantísima al lado del susodicho y 5 min. después el sr. jose luis moreno te presente al tenista con esas grandes frases de: con furia y con fuerza.
quien tuviera su saber sr. moreno....veo dolor, muucho dolor....

Current mode: sarcastic mode on

#listen to: electric six -- high voltage
(que mierda de canción, por cierto y más cuando te la ponen a ración de 8 veces en un festival)

Hope there's someone who'll take care of me when I die, will I go

2005-10-22T23:22:00.000+02:00

"I find you with red tears in your eyes
I ask you what is your name
You offer no reply
Should I call a doctor
Before I fear you might be dead
But I just lay down beside you
And held your hand

I fell in love with you
Now you're my one, only one
'Cause all my life I've been so blue
But in that moment you fulfilled me

Now I'll tell all my friends
I fell in love with a dead boy
Now I'll tell my family
I wish you could have met him

Now I write letters to australia
Now I throw bottles out to sea
I whisper the secret in the ground
No one's gonna take you away from me

I fell in love with a dead boy
Oh, such a beautiful boy
I fell in love with a dead boy
Oh, such a beautiful boy

Oh, such a beautiful boy
I'm asking
Are you a boy or a girl
Are you a boy or are you a girl
Are you a boy or are you a girl

Are you a boy
Are you a girl
Are you a girl
Are you a boy
Are you a girl"

I fell in love with a dead boy -- Anthony and the johnsons

#listen to: anthony and the johnsons -- i'm a bird now

aénaon kléos ( la fama imperecedera)

2005-10-20T22:50:00.000+02:00

" El hipias mayor, aurora del espíritu platónico, constituye el punto de reflexión único a partir del cual emprenderá el vuelo ese espíritu. Con toda precisión se dice en los manuscritos: "anatreptikos", o sea, que se trata de un diálogo de refutación y destrucción. Su objetivo expreso, su objetivo único, consiste en reunir las teorías anteriores, deformarlas o adulterarlas por la tradición, o basadas, desde su surgimiento, sobre fundamentos frágiles de la analogía o de la apariencia: no se trata más que de crear un campo raso, de destruir las doctrinas previas para edificar un nuevo sistema."

Raymond bayer -- historia de la estética

"cuando la necesidad es soñada socialmente, el sueño se hace necesario. El espectáculo es el mal sueño de la sociedad moderna encadenada, que no expresa en última instancia más que su deseo de dormir. El espectáculo vela ese sueño."

" la alienación del espectador en favor del objeto contemplado ( que es el resultado de su propia actividad inconsciente) se expresa de este modo: cuando más contempla, menos vive; cuanto más acepta reconocerse en las imágenes dominantes de la necesidad, menos comprende su propia existencia y su propio deseo. La exterioridad del espectáculo en relación con el hombre activo se hace manifiesta en el hecho de que sus propios gestos dejan de ser suyos, para convertirse en los gestos de otro que los representa para él. La razón de que el espectador no se encuentre en casa en ninguna parte es que el espectáculo esta en todas partes."

Guy Debord -- la sociedad del espectáculo

"[...]
Termino de escribir esta frase y noto que tiemblo, me acuerdo de pronto de Isadore Isou (Bucarest, 1914), para quien Baudelaire destruyó la anécdota en favor de la forma poética, Verlaine destruyó la forma poética en favor del verso puro, Rimbaud destruyó el verso en favor de la palabra, Mallarmé perfeccionó la palabra y la volvió hacia el sonido y, a continuación, Tristán Tzara destruyó la palabra en favor del vacío y dijo que Dadá no significaba nada. Profundamente equivocado, Issou apenas escribió nada significante. Termino de escribir esto y me acuerdo de Edmond Jabès, que dijo que siempre que uno escribe corre el riesgo de no volver a hacerlo jamás. Tiemblo de pronto en la tarde, que me parece situacionista. Tiemblo ante el repentino temor a caer fulminado por el síndrome de Bartleby, aquel escribiente que decía siempre que "preferiría no hacerlo".

[...]

A veces se llaman Dadá, letristas, situacionistas o punkis, pero siempre acaban volviendo los cátaros, siempre vuelven y lo hacen de forma fugaz ("larga vida a lo efímero", decía Guy Debord), con la brillantez del rayo que burla la noche, siempre vuelven y de lo primero que se ocupan es de encontrar otro estilo de vida, otra vida cotidiana. "Para ellos", escribe Anselm Jappe en Guy Debord, Anagrama 1998, "todo lo que se separa de lo cotidiano es una alienación y una desvalorización de la vida cotidiana y real a favor de unos presuntos momentos superiores. Se trata, obviamente, de una vida cotidiana que está todavía por construir".

[..]

Aquí estoy, en la tarde de invierno, escuchando los anuncios de una nueva música y recordando aquel cuento de Ambrose Bierce donde un líder político se queda desolado al ver que se va alejando de él su sombra. "Vuelve aquí, canalla", le ordena. "Si yo fuese canalla, no te estaría abandonando", le responde la sombra acelerando el paso. De acelerar el paso siempre han sabido mucho los situacionistas, imitan al breve y brillante rayo que burla la noche. Vienen y se van y luego vuelven. A veces lo hacen con el estilo de los Sex Pistols. "Estamos bastante, bastante desocupados, y no nos importa", cantan, y luego simulan que vomitan, que lo devuelven todo garganta abajo. Vienen y se van y luego vuelven, siempre vuelven los cátaros."

música de maryland para guy debord-- enrique vila-matas

Current mood: chop suey mixed wasabi

"Enivrez-vous, de vin, d'amour ou de poésie...."

2005-10-18T22:30:00.000+02:00

"Lleva ahí miles de años, Chartres, y no lleva firma [...]
Todo lo que queda, piensan los artistas de hoy, es el hombre. Sólo y miserable. Ya no hay celebración [...]
Cuando nuestras ciudades sean polvo y permanezcan intactas mostrando donde estamos y hasta donde hemos llegado[...]
Pero todo debe caerse y consumirse, los tesoros y las fachadas [...]
Pero todos moriremos.
Sed honestos, claman los artistas, nuestros tesoros serán sentenciados, pero que importa, seguid cantando.
Quizás entonces el nombre no importe tanto [...]

* * * * *

"Al principio les hice una promesa, que les hablaría durante una hora de la verdad, de la verdad del arte, pero los últimos 17 minutos he mentido, como un charlatán [...]
La verdad es el cepillo de dientes que nos espera en casa, el billete o la muerte que llegará [...]
Los mentirosos profesionales esperamos llegar a la verdad a través de la mentira, de la palabra [...]
Pablo Picasso dijo:" el arte es una mentira, una mentira que nos hace ver la verdad"

fraude -- orson welles

Current mood: enivrez-vous

Under blue moon I saw you...

2005-10-13T16:48:00.000+02:00

"Maybe I'm not the world
Maybe I'm not the stars
Maybe you're not the girl
What if you are?

Maybe I'm not the boy
Maybe I'm not the man
Maybe I'm not the one
But what if I am? What if I am?

Then it's love yes it's love like it could be
It's love yes it's love like it should be

Maybe a dream
Is only a wish
Not what it seems
So what if it is?

Maybe it doesn't fly
On the wings of a dove
Maybe it's just the life
What if it's love? What if it's love?

Then it's love yes it's love like it could be
It's love yes it's love like it should be
Is it love, yes it's love like it could be
It's love yes it's love like it should be

Cause I know I'm alive
I know I'm not dead
And I know I'm alive
I know I'm not dead

I know what's going down
I know what's going down
I know what's coming down
I know I'm coming down

Hey, have I hit rock bottom?
And hey, how to hit rock bottom?

Maybe I'm not the world
Maybe I'm not the stars
Maybe you're not the girl
What if you are?

Maybe I'm not the boy
Maybe I'm not the man
Maybe I'm not the one
But what if I am? What if I am?

Then it's love yes it's love like it could be
It's love yes it's love like it should be
Is it love, yes it's love like it could be
Love yes it's love like it should be
Cause I know I'm alive
I know I'm not dead
It's love yes it's love like it could be
It's love yes it's love like it should be
Is it love, yes it's love like it could be
Love yes it's love like it should be
I'm not dead

Hey have I hit rock bottom?
Have I hit rock bottom?
Tell me hey how to hit rock bottom?
how to hit rock bottom?
Tell me hey how to hit rock bottom?
how to hit rock bottom?
Hey have we hit rock bottom?
Have we hit rock bottom?
Tell me hey how to hit rock bottom?
how to hit rock bottom?
Tell me hey how to hit rock bottom?
how to hit rock bottom?

Tell me hey"

echo and the bunnymen - what if we are?

#listen to: echo and the bunnymen -- siberia

Current mood: froze to the bone in my igloo home

Plain talking, making us cold, so strong out and cold, feeling so old

2005-09-29T06:30:00.000+02:00

"¿Cómo mataríamos el tiempo? - preguntó Odile.

Franz había leído que un americano había tardado 9 min. 45 seg.en visitar el Louvre.
Ellos decidieron hacer lo mismo.

Arthur, Odile y Franz batieron el record establecido por Jimmy Johnson de San Francisco".

[* * * * *]

"El último pensamiento de Arthur antes de morir, fue la cara de Odile.
Mientras una oscura niebla caía sobre él,vio a ese pájaro de fábula de las leyendas indias, que nace sin pies, y por tanto, nunca se posan.
Duerme en los vientos de altura,y solo es visible cuando muere.
Cuando sus alas transparentes,mayores que las de un águila,se recogen, cabe en la palma de la mano".

[Sadness like water raining down
Raining down, raining down, raining down]

Current mood: fever; stomach-ache

#listen to: moby -- where you end

I'd swim across Lake Michigan, I'd sell my shoes, I'd give my body to be back again in the rest of the room

2005-09-24T23:45:00.000+02:00

"Es la imagen de la rosa que resplandece en él como la llama de una lámpara, incluso cuando duerme...

2005-09-15T21:30:00.000+02:00

"-¿Qué es un rito? -inquirió el principito.

-Es también algo demasiado olvidado -dijo el zorro-. Es lo que hace que un día no se parezca a otro día y que una hora sea diferente a otra. Entre los cazadores, por ejemplo, hay un rito. Los jueves bailan con las muchachas del pueblo. Los jueves entonces son días maravillosos en los que puedo ir de paseo hasta la viña. Si los cazadores no bailaran en día fijo, todos los días se parecerían y yo no tendría vacaciones.

Y luego añadió:

-Vete a ver las rosas; comprenderás que la tuya es única en el mundo. Volverás a decirme adiós y yo te regalaré un secreto.

El principito se fue a ver las rosas a las que dijo:

-No son nada, ni en nada se parecen a mi rosa. Nadie las ha domesticado ni ustedes han domesticado a nadie. Son como el zorro era antes, que en nada se diferenciaba de otros cien mil zorros. Pero yo le hice mi amigo y ahora es único en el mundo".

[...]

"-Si alguien ama a una flor de la que sólo existe más que un ejemplar entre los millones y millones de estrellas, es bastante para que sea feliz cuando mira a las estrellas. Puede decir satisfecho: "Mi flor está allí, en alguna parte…" ¡Pero si el cordero se la come, para él es como si de pronto todas las estrellas se apagaran! ¿Y esto no es importante?"

...pensaba que a las lámparas hay que protegerlas: una racha de viento puede apagarlas."

"It took me like three hours to finish the shading on your upper lip".

2005-09-05T16:10:00.000+02:00

porque todos somos como él

Teacher: Your current event, Napoleon.

Napoleon Dynamite: Last week, Japanese scientists explaced... placed explosive detonators at the bottom of Lake Loch Ness to blow Nessie out of the water. Sir Godfrey of the Nessie Alliance summoned the help of Scotland's local wizards to cast a protective spell over the lake and its local residents and all those who seek for the peaceful existence of our underwater ally.

#listen to: jamiroquai -- canned heat

montauk

2005-09-04T22:24:00.000+02:00

[algún día rodaré una película como esta y te la regalaré]

When I look at you; oh, I don’t know what’s (true) .Once in a while and you make me laugh.

2005-09-03T10:10:00.000+02:00

las rubias en las películas siempre han sido estúpidas así que deben de serlo siempre.
no porque ahora vayas y vuelvas a ver una gran película y una rubia, que no es un rubia cualquiera, sino una rubia de raíz negra ( de ese tipo de rubio que siempre has amenazado ponerte so pena de desheredamiento vitalicio) ilumine la pantalla van a ser las cosas diferentes.

es como cuando te compras unas zapatillas, y justo la chica de delante se lleva las que justo hace 15 minutos habías decidido que te llevarías o la decapitarías.
entonces te pruebas las que llevabas 3 meses dibujando en tu cabeza y una voz de alguien dice: si las tienen en mi número me las compró, y de tu cabeza salen frases como: bueno si alguien las quiere y las llevo buscando tres meses deben ser perfectas, pero por alguna razón de esas que no salen en los manuales no lo son vistas en tus pies, pero aplicas la razón lógica, la planificada: tres meses son muchos, debería ser gratificante quitárselas a otra ( que no lo es y esa es una razón estupidísima que dejas de contemplar al décimo segundo y le dices a tu hermana, oye le pregunto su número de pie y se las dejo y ella te mira y te dice, eres gilipollas, si te gustan las cojes que además las necesitas), lo que entronca con la razón última, que hace que las compres, y seas así, como el ser que eres: se supone que las necesitas y con la mierda que pisas siempre cambiarán de color en tres días.

a veces las cosas menos establecidas son las que más ocurren y tiran por tierra los planes más habituales, como que ya no necesites llevar sprays raros en el bolso o que la gente aun quiera estudiar carreras estúpidas ( se que debería ganarme la vida escribiendo la partes de los guiones de las voces en off de películas semi-generacionales para quinceañeros que comen palomitas a dos carrillos en el cine pero aiss, eso no tiene titulación oficial!!).

también es curioso que siempre te caigas de lado cuando te levantas de repente del suelo, y ese lado sea siempre el mismo lado del culo y que siga sin aplanarse, como una rebeldía inútil y una llamada más inútil aun de la gravedad universal y de los adoquines.

tengo que comprar unas gafas de sol porque con las mias veo a trozos de lo rayadas que están y ayer acabe peinándome en tres tiendas diferentes de muebles ultramodernos ante la mirada atónita de la chica del telefóno que tenia la oficina-mesa puesta justo delante del escaparate. estuve a un tris de preguntarle si no era un poco deprimente ver todo el día pasar y pasar a gente todo el rato de un lado para el otro y tener que repetir sofas-a-domicilio. pero luego pensé que igual tenía de fondo a sigurros y busqué un cartel de" se necesita chica para el teléfono" por las grandes fotos de pies extraños que se podrían sacar durante todo el día colocando una cámara en un buen ángulo con el rebote del cristal.
pero nada, ni cartel, ni hilo musical, sólo la cara de la chica con ojos como platos.
eso si, a mi el pelo me quedo genial.

también descubrí que pesé a mi odio durante 5 años al señor kant el imperativo categórico se me clavó de por vida en el subconsciente y soy capaz de resumir su ética en 15 minutos.

PD: tengo que llamar a tanta gente que no se por donde empezar...

Current mood -- eyes like dishes. imsomnio revival

# listen to: my bloody valentine -- loveless

Somebody show me a place i can go where love’s around, a trip to the ocean, i just need to get far from town.

2005-08-30T23:20:00.000+02:00

"[...]

y claude se pasó todo el camino mirando la nuca de muriel, que era su parte favorita, pues podía contemplarla sin ser visto.

[...]"

The wind plays flute through the cellar door and on my window sill plays a sad old song

2005-08-13T23:50:00.000+02:00

hace tanto viento que ventea. esa frase la escribí hace mucho.

que triste es beber agua en una botella de medio litro que recargas cada media hora, mientras intentas ver una película con acento cortaciano y protagonista de nombre oliverio; por anacronismo sería, porque la película era un santo tostón.

hacía un año que no conseguía desenroscar el pendiente del labio, et voila, hace una hora salió sin problemas ante el estado nervioso de mis dedos.
en situaciones límite la fuerza centrífuga de las falanges siempre es un valor en alza.

no consigo traducir ni media frase latina, eso es más triste aun.

que se te quede un estribillo idiota en la cabeza que consista en repetir una frase sin sentido aun es más triste, lo malo es cuando, como si de una epidemia no erradicada se tratara, terminas por traspasarle el tic a toda tu familia y la acaba tarareando la casa entera.

esta tarde me comí un bote de soja entero, las tiras daban vueltas entre el estómago y el intestino delgado, luego hice una hora de bicicleta estática, del carrefur claro, volví a mi intensa actividad intelectual y me zampé dos bolsas de patatas fritas entre medias.

que gran tarde de jugos gástricos patrocinados por lays-un-punto-de-sal, con el 70 % menos de grasa.
innovaciones tecnológicas, que triste.

no hay quien duerma, hace tanto viento que ventea; pero por suerte no tengo los tobillos hinchados y la botella de medio litro de agua aun esta fresca.

si llueve prometo sacar la cabeza por la ventana y cantar algún estribillo tonto.

palabrita del niño jesús.

Current mood: the ghosts you draw on my back ...salty tounges

zen brain throw away your crushes, all your childhood crutches, super brain never scared of nothing, violence or loving my way...today

2005-07-25T11:30:00.000+02:00

odio las batidoras. es mi nueva declaración de principios que se une a la de las opiniones y los culos, el no uso de mayúsculas para desafío de la real academía , la obsesión cromática pro-sinestesia aceptada como sino en mi vida y al creciente odio al libro maldito ( odio que ya comparte mi hermana, en especial por la sra maga, a la que la pobre tampoco entiende, como es normal claro , y ante la poca gracia que le hace la señorita, por la mitad del libro ha optado por leérselo en el orden de los mortales normales; que conste que le recomendé que lo intentará otra vez en el orden críptico pero dice que no, que otra vez será).

en fin, que las batidoras las carga el diablo, porque son como pequeñas black and decker, al alcance de todos.
a saber, cuando te amueblas un piso, te compras todos los electrodomésticos cual ikea del carrefur y con el microhondas, va la lavadoa, la tele y claro, la temida batidora, que además es más barata que los anteriores, así que piensas, umm, daño no me hará, me haré gazpachos, me haré purés, tendré un vientre plano, una vida sana...vamos un chollo!! y la enchufas, a eso de los 15 días de comparla. al principio piensas, bueno, mucho ruido no hará, la tecnología avanza, tendrá un sensor silenciador y todo eso, y te pones en la cocina y cocinas, evidentemente, pero no, tus vecinos la sufren, y muucho, como unas hemoroides en día de oficina y reunión con el jefe, vaya que si: ñaaaaaracañaaaaaaaañaaaaaracañaaaaaaaañaaaaaracañaaaaaaaa y así como 15 minutos de desesperación crónica.

hay agravantes, como en todo.
si eres perfeccionista y odias las pepitas y los grumos...... 15 minutos más de tortura!!!!
todo esto viene a que mis ínclitos vecinos, señora loli y sus dos hijos se mudan desde hace....2 meses más o menos¿?¿? de piso, - se lo toman con calma - es decir, de piso de un tercero a un segundo, para poder usar el ascensor, porque el dueño del piso nos hace usar llave porque se niega a pagar ( mi comunidad daría mejores royalties y tendría guiones más jugosos que aquí no hay quien viva, veasé la vecina que pone sal para ahuyentar espíritus, el carpintero acosador del segundo que regala colonia de 8000 pelas, la mujer que sale en bata - de guatiné, es verídico - proclamando que bebemos champán en zapatos de tacón, bueno esa es la misma de la sal pero es que es todo un personaje...) y claro, como se lo toman con tranquilidad tengo, por un lado, enfrente a la madre haciendo gazpacho y puré en cantidades que alimentarían a un ejército en pleno ataque militar y por otro, a su padre, ese gran señor que le limpia a casa cuando ella trabaja ( para ser sinceros se asoma al balcón para ver que pilla, eso si, me pone kissefeme porque de la cadena dial se hartó hace algún tiempo) haciendo agujeros con el taladro, con la decker, martilleando etc etc.

conclusión: no hay dios que duerma en mi casa, y yo debo ser dios, porque entre que me acuesto tarde y que me cuesta dormirme mi salud mental y física peligra por momentos ( no siento los tobillos oiga).

anoche, bueno esta mañana, ante la imposibilidad de pegar un ojo a la piel de la cara me dio por coger unos folios, porque cuadernos libres tampoco tengo y me toca ir a por uno ya de ya, y ponerme a escribir ( ahora mismo tengo al gato tumbado en el escritorio, el pobre tampoco duerme y ahora lo intenta, se sabe la colección de discos entera, caza mosquitos con el flexo y hace abdominales con la pata trasera, vivo en una casa que no es normal).

la historia era algo así como un prestidigitador que va andando por la calle y se encuentra un grupo de hormigas ( tengo fases en las que me enamoro de palabras extrañas, no se científicamente lo que es un prestidigitador pero le tocó a ella, pasé por la fase de ronronear, escombrería, soniquete y otras por el estilo).
las hormigas no pueden cruzar la calle porque tiene miedo de ser aplastadas, así que el hombre, que es bastante sabio, les propone que se agarren a los cordones de los zapatos de la gente, pero de repente mira sus propios zapatos y cae en la cuenta de que no llevan cordones, y los del resto de la gente tampoco. entonces se sienta en la acera y se queda mirando el suelo.
una hormiga se le acerca le pregunta que qué le pasa, y le cuenta que él recordaba sus zapatos de cuando tenía 10 años y hasta el momento no había caido en la cuenta de que ya nadie lleva zapatos con cordones así que ya no debe ser tan sabio si todo este tiempo había estado pensando en sus zapatos de sus 10 años sin mirar la realidad que tenía ante sus ojos.
se quedan todos juntos en la acera, hormigas y prestidigitador, mirando lo que tiene ante sí, sin poder cruzar la calle.

bueno la historia era más o menos así, porque con la gran caligrafía que use necesitaría un traductor que me la tradujera.

[espero que a nadie le de por interpretar lo que escribo porque aparte de lamentable tiene una cantidad de señuelos-simbología rara de la mia entremezclada que, a parte de evidente, o a mi me lo parece, demasiado rara, freud, quédate en tu tumba....]

porr cierto, como no me quedan libros nuevos para leer y en determinados momentos algunos necesitamos leer, ( se entiende, larga horas de posaderas helicoidales), a mi made le dio por bajar al quiosco y comprar alguna revista, pensé umm,comprara alguna de cine o algo¿?¿?, no, me compró esa gran cosmopolitan que de paso nunca había leido, era como un mito tipo sexoennuevayork, pero como llevaba unas chanclas de regalo y necesitaba unas y mi madre siempre fue muy práctica pos ala, al saco, y ya se como bush entrena militarmente a las máquinas de destrucción masiva, que no armas ---> con el cosmo.
después de leerla un rato ( mayormente ver esas fantásticas fotos) me entró una debacle que yo creo que podría ser columnista del cosmo, me echarían a los cuatro días, claro, por terrorista de masas, pero estoy por mandar solicitud, es que quedaría de bien mi nombre engrosando las filas de los carteles de se busca, en plan oeste pero fotochopeado... ( lo mejor es el editorial, si pudiera subirla con la ilutración es para plantearse la silla eléctrica...)

y ahora que hay un poco de silencio y que la vecina se ha hecho acopio de puré para tres meses ( espero, por dios!!!) y su padre ha agujereado la casa como un colador voy a ver si me tumbo en la cama o veo un poco la tele y encuentro paz para este habitáculo habitacional de 2 metros cuadrados.

PD: me llegan noticias desde el salón de que la vacuna de la gripe causa ansiedad y por eso compramos más en navidad, no si el corte inglés controla hasta el insalud, es un hecho...............

listen to: nada surf -- high low

Curret mood: big foot

i told a lie to the priest when i confessed my sins it was very jolly for me even i tried not to seem to keen.

2005-07-23T01:50:00.000+02:00

hace un calor de mil demonios, el slsk no funciona, el yahoo no funciona, mis tobillos son cráteres, mi tripa una pelota de fútbol, no tengo cuaderno para escribir ( están tooodos llenos así que sorteo las páginas no escritas aleatoriamente) acabo de re-ver re-visionar ghost dog por enésima vez ( adivinen que estoy haciendo?, si, re- leyéndome el código de los samurais, yaya, nací frik, es defecto de fábrica), el gozi-mozillla va casi tan mal como el slsk así que la incomunicaciónm es total.....y digo yo, que le hice a la tecnología para que me traté así??, si me salté el curso de mecanografía para hacer el de informática que se resumía en hojas de cálculo con los ojos a 20 centímetros del teclado??

en fin, para que no me aporrée nadie intento actualizar esto, que con suerte subiré dentro de media hora; y a la vez, con suerte, saldrá todo lo que escribí hace una hora el en pterodáctilo azulón de las narices del tirón.

bueno, como una es sabia, al menos, y si no me sale pantallazo, la hoja de texto me servirá para algo;
de paso hago corta pegas y dejo unas perlas de links, así no me tirais tomates de gazpacho.

"Existe lo que se llama la actitud durante la tormenta. Cuando uno es sorprendido por una repentina tormenta, se puede o bien correr lo más aprisa posible o bien colocarse rápidamente bajo los aleros de las casas que bordean el camino. De todos modos nos mojaremos. Si uno ya estuviera preparado mentalmente a la idea de estar mojado, se estaría a fin de cuentas muy poco contrariado con la llegada de la lluvia. Se puede aplicar este principio con provecho en todas las situaciones.

La Actitud Durante la Tormenta --Hagakure: Libro del samurai

(el Hagakure fue el libro de cabecera de Yukio Mishima).

por cierto, como agoté todos los libros por leer de mi casa, y eso que tengo aun uno por recoger en el fnac de encargo, en mi baño lucen hermosas holas atrasadas con un fascinante uso indiscriminado del fotochó, uno nunca sabe donde se puede aprender la utilización masiva del retoque fotográfico, pero lo mejor es la sección de aristocrácia así, en plan no-do blanquinegro, que por su culpa se me queda el culo cada día con forma helicoidal. como será eso de tener cinco nombres todos seguidos???, uno para cada día de la semana y poder combinarlos como zapatos del mismo pie??, lo mejor es que el texto es sieempre el mismo pero con el nombre y el título cambiado aleatoriamente.
sencillamente genial. es que spain is pain!!!!

Current mood: thanks for the daily pain blister.

adicciones, o como actualizar de forma estúpida

2005-07-21T22:50:00.000+02:00

Emo Kid
You are 14% Rational, 42% Extroverted, 28% Brutal, and 28% Arrogant.

You are the Emo Kid, best described as a quiet pussy! You tend to be an
intuitive rather than a logical thinker, meaning you rely more on your
feelings than your thoughts. Not only that, but you are introverted,
gentle, and rather humble. You embody all the traits of the perfect emo
kid. You are a push-over, an emotional thinker, gentle to the extent of
absurdity, and so humble that it even makes Jesus puke. If you write
poetry, you no doubt write angsty, syrupy lines about depression,
sadness, and other such redundant states of emo-being. Your personality
is defective because you are too gentle, rather underconfident in
yourself, decidely lacking in any rational thought, and also a bit too
inhibited.

I probably made you cry, didn't I? Fucking Emo Kid.

To put it less negatively:

1. You are more INTUITIVE than rational.

2. You are more INTROVERTED than extroverted.

3. You are more GENTLE than brutal.

4. You are more HUMBLE than arrogant.

Compatibility:

Your exact opposite is the Smartass.

Other personalities you would probably get along with are the Hippie, the Televangelist, and the Starving Artist.

If you scored near fifty percent for a certain trait (42%-58%), you
could very well go either way. For example, someone with 42%
Extroversion is slightly leaning towards being an introvert, but is
close enough to being an extrovert to be classified that way as well.
Below is a list of the other personality types so that you can
determine which other possible categories you may fill if you scored
near fifty percent for certain traits.

The other personality types:

The Emo Kid: Intuitive, Introverted, Gentle, Humble.

The Starving Artist: Intuitive, Introverted, Gentle, Arrogant.

The Bitch-Slap: Intuitive, Introverted, Brutal, Humble.

The Brute: Intuitive, Introverted, Brutal, Arrogant.

The Hippie: Intuitive, Extroverted, Gentle, Humble.

The Televangelist: Intuitive, Extroverted, Gentle, Arrogant.

The Schoolyard Bully: Intuitive, Extroverted, Brutal, Humble.

The Class Clown: Intuitive, Extroverted, Brutal, Arrogant.

The Robot: Rational, Introverted, Gentle, Humble.

The Haughty Intellectual: Rational, Introverted, Gentle, Arrogant.

The Spiteful Loner: Rational, Introverted, Brutal, Humble.

The Sociopath: Rational, Introverted, Brutal, Arrogant.

The Hand-Raiser: Rational, Extroverted, Gentle, Humble.

The Braggart: Rational, Extroverted, Gentle, Arrogant.

The Capitalist Pig: Rational, Extroverted, Brutal, Humble.

The Smartass: Rational, Extroverted, Brutal, Arrogant.

My test tracked 4 variables How you compared to other people your age and gender:

You scored higher than 3% on Rationality
You scored higher than 44% on Extroversion
You scored higher than 25% on Brutality
You scored higher than 20% on Arrogance

Link: The Personality Defect Test written by saint_gasoline on OkCupid Free Online Dating

el ángel exterminador

2005-06-25T22:40:00.000+02:00

un chico lee un relato hace doce años y lo deja olvidado, ni siquiera sabe que estudiara cine más adelante.
sigue con su vida, comienza sus estudios de realización y viaja a madrid en un curso de adaptación literaria audiovisual.
un día encuentra ese mismo relato publicado y lo vuelve a leer.
la historia en cuestión la había escrito un profesor mexicano de instituto y sólo había obtenido una mención de honor hasta perderse en el anonimato, en apariencia, así que viaja a méxico y visita al profesor que ahora vive con su mujer y su perro.
usa todas las tretas posibles para convencer al profesor y poder adaptar la historia para rodar un corto; éste, que reconoce a un alumno ansioso ante él, como los que tuvo miles de veces en un pupitre y que desconocía la publicación del relato, accede.

el corto comienza con un hombre en una azotea. sólo y con un fúsil al hombro. el sol quema, quema mucho, todo es amarillo. fuego. defiende algo, insignificante en apariencia, un depósito entre tejados.
su mujer lo llama a desayunar, baja y empieza a comer un huevo frito y seco, lo "trincha" con apuros. un ruido lo detiene mientras peina a su mujer, con el pelo seco y enredado. es el vecino, que con una cantimplora urga en su deposito.
pero no, no hay agua.
baja otra vez. hay que irse.
no queda agua. esta mañana su mujer le dio la poca que quedaba a la perra.
ahora esta muerta, el agua del deposito estaba envenenada.
llaman a la puerta, es el vecino, pide disculpas. el hombre le dice que se venga, si uno no tiene agua y el otro tampoco, ya que intentaba robásela, están igual, es justo que se vayan juntos, se van a morir igual.
cogen el coche y se van.
es peligroso, mejor dos que uno.
hay piquetes en las carreteres, y las carreteras estan llenas de polvo. el vecino coge a su mujer y a su hijo de meses y se montan en el coche. al poco rato una columna de hombres con palos. los paran. la mujer del vecino de baja y se va, no quiere morir. el vecino se va tras de ella. en el coche se quedan la mujer y el hombre.
sólos.
la mujer tiene miedo,vamos a morir le dice, y el hombre le responde con la última frase del corto:

-que nos va a pasar, no nos puede pasar nada, estamos todos igual

el corto se llama "el día menos pensado..."de Rodrigo Ordoñez, basado en un cuento de Sergio Fernández Bravo y la historia de arriba es totalmente verídica, para que digan que el destino no existe.
ahora que nos peleamos por el petroleo, o por la sangre o por la constitución europea o por quien se acuesta con quien una cosa tan común como el agua puede hacer que se te muera el perro, ruedes un corto o te publiquen un relato.

y este no era el post que había escrito pero eso díganselo al destino, o a mi pc, o a las dos cosas...

Current mood: doing a lot of things at the same time without eletric light

2005-06-22T00:45:00.000+02:00

mis tobillos son dos enormes bolsas de aire , sólo aire.
se supone que tiene dentro venas con músculos y todo eso pero se hacen totalmente planas y parecen dos enormes extremidades como esos arlequines blanco leche de madera prolicromada que da miedo con verlos a distancia solamente.

el libro del señor mann ya ha anidado definitivamente en el baño, hace de estantería improvisada y por las noches, cuando uno se levanta, puedes ver dos cosas: o que braulio esta levitando en plan yoga encima de la taza del water o imaginártelo desgranando las casi 1000 páginas del dichoso libro.
no nos engañemos, los animales siempre fueron más prácticos que los humanos, aun andan a cuatro patas.

últimamente uso más el yahoo que el msn, bueno, o que ese gran sucedáneo llamado gain, porque las nuevas tecnologías me odian, y asumo que nunca más veré a esos dos bichos verdes en su ceremonia de apareamiento perpetuo de 10 segundos diarios.
mientras hablo en el yahoo, o espero a que alguien se conecte, abro el block de notas y tecleo cosas sin sentido hasta que el ruido de las teclas despierta a alguien en casa y me mandan a la cama, y miro el techo, que de tres bombillas tiene dos fundidas, ( porque siempre odie la luz eléctrica y por eso llevo gafas 5 de cada 7 días) y dejo que alguien apoye su cabeza en el empeine del pie,- que de paso me lo llena de pelos blancos y grises-.

hoy una cucaracha hizo puenting desde el tercer piso de mi casa al patio del primero.
yo, como tengo vértigo, nunca podré hacer puenting, pero gracias a mi amor por la vida animal siempre proporciono interesantes alternativas a los seres de inferior tamaño que no pueden costearse aventuras de alto standing, poque es necesario la igualdad de oportunidades a ambos lados de los tabiques de los muebles, diga lo que diga el señor fraga, ea!!

2005-06-21T03:37:00.000+02:00

.........

water

2005-06-20T08:57:00.000+02:00

hoy hice huelga como el motor de takuma por culpa de sentarse en sitios no adecuados que luego te causan el mismo dolor inadecuado y te obligan a estar en posición horizontal con todas las sábanas pegadas y pegadas con un supergen más fuerte que el de bote blanco y naranja.
y me quedé dormida, con la pata de braulio encima de la frente que daba suspiros de calor hasta que se fue y me dejó de medio lado en una cama que ni era la mia ni me importaba, pero que de todas formas tenía una sábana blanca encima que tampoco era la mia.

la ducha de esta mañana estuvo bien, aunque fuera demasiado tarde y no fuera contigo.
el agua estaba caliente, como siempre, y el jabón olía bien, como siempre, y acabé con el pelo enredadísimo, como siempre y sin peinar.

comí piña, como siempre, y me volví a tumbar; pero todo esta desordenado para variar y ahora ella escucha a quique, eso siempre, y dice que se acostará tarde.

yo ya no necesito fumar desde hace tiempo, porque ya no quiero besos de humo si tengo los tuyos que son más y mejores y ahora me iré a dormir y me daré abrazos por detrás porque es la única forma que tengo para dormirme cuando no estás.

hace dos días alguien me decía que este año por fin había traido cosas buenas y que ya tocaba.
tenía toda a razón.

y mientras me regalas cánidos cuadrúpedos que parecen osos pandas y yo veo vacas y me rio tanto que parezco imbécil integral e ideo regalos tontos que me parecen obras maestras de la ingeniería inventaria del t-o-y-s-a-r-á-s de fin de siglo y soy bipolar y me rio también y quiero el disco de rilo kiley ya, para escucharlo en un tranvía que recorra calles empedradas y proclamar el fin de los adoquines de una vez por todas.

listen to: vvaa -- stamp collecting ( for beginners)

Current mood: if you think you're bulletproof, you're right because you've weathered all my slings and arrows well